domingo, julio 22, 2007

XIMENA MAY


Nada por el calor porque todo se pegotea. Pero la formación paulatina de grumos-producto de un empastamiento interno- que no se disuelven, sino que empeoran su tamaño y a los que finalmente y con alguna suerte se le ven los ojos primero. Al final sale la cola. Son los que más me gustan. No importa dónde si papel o teclado. Pero la tinta verde o roja de birome me paraliza. Cada libro genera sus propias reglas de corrección y crecimiento.

Cuando el futuro libro va tomando cuerpo es imprescindible una copia en papel y una lapicera para laburar sobre algo más concreto. Prefiero el ruido de la calle y la música fuerte a la misma vez y levantarme mil veces a poner a lavar ropa o regar las plantas cosa que tranquiliza mi ansiedad, cocinar no funciona porque se me quema todo.
A veces me visto de alguna manera en especial para crear esa cuestión ritual, pero sin demasiado resultado.

Cuando era más chica se me ocurrían cosas antes de dormir, ahora caigo como un tronco y espero que resurjan a la mañana. No puedo escribir si no es en Arial, la Times New Roman me parece espantosa y la primera cosa que hago al entrar a un archivo es cambiar todo por Arial 11.

En realidad, todo empieza con notas sueltas en un cuaderno o un archivo de Word que generalmente tiene nombre como “basura”, "cualquiera", donde se van acumulando cosas de una misma familia. La filiación es en algún lugar de la cadena del ADN y a veces imposible de distinguir. Esas hilachas que siempre están al final del archivo, si logran remontar el río suben a las páginas anteriores y se convierten en poemas o simplemente desaparecen.

A la vez que los poemas crecen, lo hacen las gramáticas que los rigen, el desbole inicial toma de a poco algunas constantes o ejes que lo organizan y el plan se define. A veces es necesario, en este punto, cierta investigación que en general es en Internet y no sólo incluye textos en castellano sino también imágenes y cualquier otra cosa que se cruce. En el caso de Deshuase la lectura de las crónicas del difunto Enrique Sdrech fue absolutamente determinante. Néstor hizo que leyera sobre naufragios y sobre la Antártida en general mientras que Oftalmología me llevó a los libros médicos. Estas lecturas complementarias son fundamentales para el fortalecimiento del libro porque ayudan a crear ese estado mental que supone para mí estar en el proceso de escribir un libro. Me resultaría imposible estar con más de uno a la vez, como hacen algunos irresponsables.


Es imprescindible que los textos descansen antes de masacrarlos nuevamente, lo que parecía un hallazgo al otro día es pretencioso o pertenece a otro libro. No creo en la partenogénesis donde las partes nacen ya terminadas sino en el trabajo duro de ajuste y precisión. Además, hay cierto placer en el sufrimiento de cambiar y volver a cambiar algo de lugar hasta que me convenzo –aunque sea momentáneamente- de que tiene el lugar que necesita. No todos los libros tuvieron la misma cantidad de correcciones, algunos parecen más claros de movida. En general queda una cuarta parte de la gran masa inicial.


Primero aparecen palabras sueltas que forman ideas que "linkean" con otras palabras y otras ideas que llevan a un universo interno. Después viene la ley: reglas sumamente arbitrarias y caprichosas con las que disfruto. Todo el tiempo y cada vez todo tiene que sonar acorde, no tienen que sobrar sílabas ni las acentuaciones pueden negar oponerse a las palabras o ideas sobre las que trabajo. Un sonido fuera de lugar es la mejor manera de eliminar basura.

 

 

Poemas

 

con un hueco verdoso en la herida

mancha calentita de pis en el colchón

eso también irrita piensa Ceci

una mancha con millones de gatas peludas pardas

echamos kerosene y se prende fuego todo

 

resortes

 

colchones de colonia con aureolas

cantidad de internados

condiciones mínimas requeridas por el establecimiento

asistencial albergue de pacientes

cantidad de profesionales por paciente etcétera

la posibilidad de seguir participando

cantidad de piel con golfos

taladrada por la posición en la cama

un solo secador de pelo para secar

por pabellón las escaras en talón culo codos

 

 

invierno nada en Luján

 

 

los bichos encanastados

una pinza para arrancar molares

el punto exacto en el cuello

la doctora

los distingue

en los surcos del barro

pájaros que comen de otros

pájaros que migran

cuando un ojo de lenguado

se va al segundo hemisferio

 

apreciaciones sobre la desaparecida

 

tenés muchos agujeros Cecilia

más que el resto de las mujeres

que nadaron por el Luján

todo el cuerpo patinoso

como una milanesa

de seso el sábalo

es otra posibilidad

 

los internos confunden colchón con pileta

 

la doctora sufre como una mariposa rosa

que no puede irse en el viento

como la ceniza del Hudson pierden

el control de las manos

en la orilla

impedida por la espuma respira globitos detergente en el barro

medio arenoso

el tomate

de los sanguches en verano

2.53 pm entre los médanos

 

movimientos del coro

 

las diminutas partículas de tierra

depositadas por un río largo

sobre un femenino caucásico

grupo de islas varicelas

de arena misionera

ensucian la porcelana del cutis

vasta planicie babosa

 

nuevo estómago

 

dura de miedo

mi hermana

cuando entran a construir el nuevo ramal

el entubamiento del Maldonado causó graves

trastornos en el tráfico de Pacífico y tuvieron

que mover las paradas de lugar

 

ablación e implante

 

el cuerpo se ordena adentro

cuando médico abre abdomen

frente a River agosto de noche

parecen manual de sexto grado

las imágenes fuera de registro

los bordes amarillos

a la izquierda como bilis

como los juguetes cuando cerramos los ojos adentro del cajón blanco y naranja saltan de la

fórmica juegan pero Cecilia y yo sabemos lo que pasa con las colonias de cosas doctora me

escucha?

una inesperada derivación tuvo en la víspera

la investigación que se efectúa en torno a la

desaparición de Cecilia Enriqueta Giubileo al

trascender ayer que la médica había sido vista

en San Juan

 

Alicia podría ser telescopio si supiera por dónde empezar

 

los pulmones mutan aceleradamente son

radiadores las manos de milanesa a pala mecánica

cuando saca el cuerpo del agua

marrón verde marrón marrón

 

llevan a diputados el caso

 

por ejemplo los genes de lenguado

que se han introducido al tomate

buscando darle resistencia a las heladas

podría introducirle a mi hermana

los intestinos que vomitó en Córdoba

el cuerpo sin órganos

podría ser Rojik

la cáscara de naranja

por tercera vez

en la banquina junto con todo el almuerzo

 

huimos a Córdoba

 

hay problemas con la guía visual

cada vez que frenamos Cecilia histérica

en mi hermana el cuerpo de una persona Cecilia

fallecida se desfigura

cuando se le extraen los órganos

multitud de bichos

lámparas llenas en la YPF sobre la ruta hacia La Falda

chocan la cara todos

aletazos de sábalo queriendo

volver a la colonia las palomas

en la Plaza Houssay los evangelistas de traje

con cuarenta grados

en la plaza con palomas

parecen seguir el mismo patrón de comportamiento

 

km 2.054

 

qué olor a mariposas sobre el motor

hirviendo cuando andábamos toda la noche

el radar caliente

quiero las llaves para entrar al baño de la YPF

 

afectadas

 

de azufre ceniza volcánica del Hudson en 1991

tiene Rojik en la cabeza

los delirios del médico residente

se le fueron

una vez cruzada la general paz

maneja despacio

 

ondas amplificadas por la cúpula ondas que retumban los agudos sólo se escucha

 

una voz

 

en Puente Saavedra

que dice

pare de sufrir

 

la esponja

 

la vegetación espinosa los montes de coníferas

los bosques de caducifolias las coníferas

adentro pasto amarillo de tres meses

de pelopincho

el arenal

los esteros lagunas abajo

todo lleno de Cecilia

toda Cecilia convertida en el agua mineral que tomamos

en una YPF

 

tiraban los apéndices a un pozo

 

después de cincuenta años

son los suelos de mayor fertilidad

y valor económico del país

buena estructuración granulosa

donde van todos los tumores extirpados

las mandarinas la naranja

las partes que sólo conectan

ropa su estetoscopio también

 

San Jorge con garzas

 

suelos

pantanosos o semipantanosos

orgánicos

suelos por acumulación de restos

escasamente descompuestos

ruega por nosotros

 

las moscas

 

Rojik anda con el abdomen

abierto con boca llena de guiso

y los pantalones bajos

pasamos por Sierra de las Quijadas

un embole a veces mi hermana se parece

a Cecilia un gesto de pescadito muerto

 

ruta: tejido conectivo

 

la distancia entre las YPF

en la provincia de Córdoba

la forma en que se ordenan

los pedacitos de manzana

en gelatina verde

el mapa glandular

declarado reserva mundial por la onu

 

con gusto a río

 

le pusieron

un Giubileo

afeitan los pelos del cuerpo

con agua hirviendo las obsesiones

los caminos químicos en la cabeza

que producen las gorras reglamentarias

de goma naranja Córdoba provincia

frío en la ruta de altas cumbres

sobre el piso pelado

la camionetita con olor a hongos negros todo el tiempo

mi hermana vomita

 

siguen yirando

 

la YPF desierta el día de año nuevo

pinchamos radiador 78 kilómetros

después de Alta Gracia quisimos ocupar nuestros lugares

en la camionetita recién adjudicada japonesa

que antes llevaba cirujanos del Borda al Torres

sacamos un poco el easy slider

para estirar las piernas

la heladerita queda en el baúl

 

antes de ser empanada se preguntó

 

Cecilia cómo será una cámara

registrando la muerte celular el potasio

que también tienen las bananas

 

crían plumas

 

dan vueltas a su cabeza plateada

por la luz en el acceso norte

el tanque refleja y mordemos la banquina

 

aire pesado de verano

 

cuando reventaron a Rojik

contra el paredón celeste

 

De, Deshuase

 

Temprano

 

los filamentos

pelo

cuando abro los ojos a la mañana

y el cielorraso

como en un cine hace de telón

plano pongo todos los bichos

y les miro la panza

los brazos obturo inicio

reinicio por el flanco derecho

un anélido

come de la mano de una hidra

espero estén conmigo mañana

 

vidente

 

la doctora habla normal

sobre los bichos en el líquido del ojo

¿cuándo mira objeto blanco?

¿cómo naves en el aire? ¿cuándo las busca?

moscas volantes fisiológicas

en el aire en el líquido del ojo

diagnóstico tratamiento no hay

y por qué no doctora en vez de bichos

obtener visión

de mutaciones en el orden

anomalías en el comportamiento

la química cerebral cuando usa

toma desecha decisión de algo

y lo ejecuta

alcanzo hasta esas medias secándose en la estufa

después de haberlas usado en las botas

 

 

lentes de contacto

 

abría mucho los ojos

para que el cielo se acercara

hasta adentro mío podía entrar

por el espacio celeste

secar y refrescar

mis ojos de plástico

podía entrar

 

Los párpados

 

estiro en once lycra y puedo ver

la parte blanda de los cuellos de tortuga

cómo entra a la cocina Katia despacio

a tomar agua despacio pero ágil

el mar podría traer

el mismo mar que miro

podría

traer

una pelota

una sandía

el mar como una manta

podría traer más arena

mientras Katia mira

y me vuelve a mirar

un día la dejé sobre una plataforma

petrolera en la cocina con dos bancos

juntos y en el medio ella

una princesa de Gualeguaychú

la misma cara de terror

al desintegro

 

fondo de ojo

 

los jardines en las casas alquiladas

paredes de ladrillo agreste

infinidad de telas de araña

chiquitas pero tupidas también

blanco del polvo que vuela

fortalezas

igual a tu espalda

el jueves

perpendicular al colchón

mira hacia afuera

esperando el momento

no me animo a meter un palito

 

visiones de refracción

 

si la cabeza permanece

en hawai no así

sus miembros

que perturban quietud

con mínimo contacto

un ejército de hormigas

le provocaría meningitis

frente a mis ojos la pared

recta y bien terminada

señala el lugar de exclusión

ya intenté el bombardeo masivo

procesiones discretas

y los días festivos echar alcohol

una hormiga queriendo

sin acceso al frutal

 

la misma sandía

 

fruta que se corta al medio

pierde 94 por ciento de agua

queda la costa en situación expuesta

esto es el vacío

volver a casa

por sarmiento al 1900

presenciar la mampostería al aire

azulejos celestes en el borde del cielo

caños moldura piso tres

 

la atracción entre cuerpos no sólo se aplica a los planetas

 

tengo un rollo sin revelar

con últimas vacaciones el cumpleaños

prefiero el pigmento de las ciruelas

si cambian el color antes de caer

finalmente al pasto

el silencio en los espacios

atonta salgo rápido

sin acomodarme el sweater

 

el corazón

 

¿cuándo siente una ciruela

su carozo que la planta

y la sombra alejando su copa tanto?

¿cuándo

siente la piel quebrarse

hinchada

los ojos en exceso de vida abrirse al sol

reventando camisa botones

como Hulk increíble y verde

bajo la lluvia?

 

el espacio tiene modificaciones

 

un botón de más

un fideo que escapa al colador

todo en ausencia de amarillo

 

 

De, Oftalmología

 

 

Ximena May

 

 

Ximena May (1972), Néstor, edición cd-rom (2000); Deshuase, Ediciones Del diego 2002; Oftalmología. tsé-tsé 2005. www.ximenamay.com.ar

 

 

 

 

 


viernes, julio 13, 2007

FRANCISCO CANTAMUTTO



Creo que es difícil pensar en una ritología de la escritura personal. Como me parece de una importante inspiración mitológica la creación de determinadas imágenes. Por momentos oscilo entre intempestivas contra toda argucia de someter el procedimiento a la inteligibilidad y arrebatos contra la sensación de la suprema conexión. Ambos como legados (¿lejanos?) de un proyecto de la modernidad del cual me atrevo a desconfiar. Tal vez se pueda imaginar un justo camino medio, al mejor estilo Buda. Claro, el riesgo de caer en la Guerra de las Galaxias. Pero, caramba, ¡está en el epicentro de nuestras posibilidades!
Menos renegado y más cercano a responder a la propuesta, no puedo dejar de pensar una analogía con la termodinámica contemporánea: un equilibrio que aparece como estable, pero sobre el cual actúan fuerzas de distinto grado, dirección y sentido, que al cabo de un período –determinado por las fuerzas a que se somete- ensaya un cambio significativo, que puede dar lugar a un nuevo equilibrio cuasi-estable. Me resulta algo parecido: búsquedas que se cruzan, cuyos intereses no tienen una dirección absoluta y furibunda, sino más bien, sentidos y grados relacionales. Lecturas, miradas, discusiones –reales o no-, momentos. Sobre los que hay que dar cuenta: no digo que para el mundo, pero tal vez al menos para uno mismo. De alguna forma, me interpelo a lo largo del tiempo, y en ese ejercicio –con suerte- alguien más se siente tocado. Y aunque no pretendo enarbolar en mis líneas la voz de la Historia, no puedo dejar de reconocer la importancia en la búsqueda por los/as demás.
Tengo dudas –eso me parece lo fantástico, sentirme totalmente seguro me produce pánico- respecto de la potencialidad de esta materia escrita. Y una preocupación que tiene un halo de humanismo modelo siglo XVII: la especialización como modo de organización social es productivo, pero también nefasto sobre el sujeto. Las búsquedas suelen amalgamar vertientes teóricas heterogéneas, apropiaciones de experiencias y una postura inquisitiva ante el despliegue de tales oportunidades.
El punto de ebullición tiene marcas de estereotipo: hay sensaciones que se apabullan frente a algo, y de las cuales surge el primer intento de lo que acabará por poder ser un texto terminado. Hubo temporadas que el momento propicio lo buscaba en bares; otro tiempo aprovechaba el frío de la noche a la intemperie. También he recurrido a psicotrópicos más o menos permitidos, o me he dedicado al insomnio debido. Y los paseos y los trabajos a lo largo del lugar donde habito. Son etapas, complementarias o no. Pero van dando cuenta de diversas búsquedas que con diferente ímpetu voy recorriendo.
Una vez surgida la primera versión, como a los quesos, un tiempito no les viene mal. No demasiado, porque pierde su urgencia. No muy poco, porque no llega a decantar el gusto. Soy un mal corrector de mí mismo: necesito de las miradas de los otros (y las otras, claro). Luego de primeras revisiones, hacerlos circular, a veces se los puede leer en voz alta.
No siempre hay una sonoridad evidente en lo que escribo; muchas veces trato de ir contra eso. Y aunque las imágenes se crucen sin terminar de definirse con claridad, el tono confesional que suelo utilizar se ve tergiversado por múltiples operaciones que tratan de anular: la garantía de sentido en el autor (o sea, ¿yo?), la seguridad de la significación única, la plenitud de la comunicación, la ilusión de referencia. Casi como diciendo: si hay buena onda, esto puede caminar. Obviamente, hay un cierto cuidado en diversas elecciones que hacen a la construcción de un texto, especialmente en el intento por evitar ciertas interpretaciones, más que en la voluntad de asegurar una en particular. Eso aparece en la corrección, en la puesta en escena con los/as demás.

Poemas



"¿se derramarán tus fuentes por las calles,
y tus corrientes de aguas por las plazas?"
Proverbios 5, 16

"... afianzar la justicia, consolidar la paz interior, proveer a la defensa común, promover el bienestar común y asegurar los beneficios de la libertad..."
Preámbulo de la Constitución Nacional Argentina

"Las nuevas voces creadas por el uso verbal y escrito."
Solapa del Diccionario de la Lengua Española Éxito

"Muchacho"
Sandro

Muchacho, que vas cantando
tus versos embelesado,
mira hacia todos lados
o te vas a tropezar

con tu tartamudeo
y con todos los demás.


[Nacimiento]

En el principio fue el Verbo
y del verbo Hacer (fuck/ere)
¿lo hacemos?
lo hicieron nomás, sin tanta meditación.

De los nebulosos días del Génesis,
aunque Phil Collins no sea Dios
como reza un graffitti en Thompson al principio (obviamente),
sólo debatirse entre las orillas del mundo,
ahogando de protección a quienes dentro estábamos
tan dispuestos a la expansión del vientre...
¡¡como la pancita de la provincia- capital!!

La diferencia radica en que los neonatocriollos
utilizamos la vagina para avizorar la pampa
y el Río de la Plata queda por encima del vientre.
Digamos o el sexo se le subió a la
o a pampa baja mesopotamia erecta
o

mi madre alumbró 4 hijos,
aunque a mí, particularmente, me tocó a oscuras
merced de los avanzados conocimientos en camuflaje
y ocultamiento de la época.
El río más ancho del mundo parió
y fue hecho parir
repetidas repetidísimas veces
de lo cual surgen las nociones básicas de kamasutra:
mesopotamía siempre erecta
el río más ancho y el vientre debajo
el Sur de pie al sur,
que de parado se goza más.


[la infancia]

Los primeros días transcurrieron
en busca de educandos y significantes
-para los alumbradores, claro está, y, a veces,
para los encandilados también.
Varios primos nacimos casi a la vez,
todos hinchando vientres reventando rebelando
no muy bien revelando
peleando no por amor a nuestros irremediables abuelos
sino entre los que clamaban abolengo y
los que clamaban una primacía.
En la variante más neonata, justamente, nada.
Ni nos calentaba, salvo estar.
Bien. y sin encandiladores indicando el camino brillante.
Pero padres tíos abuelos y amigos de cada cual
debatían cual de todos sería el más lindo el más grandote
el MÁS... más Sud/acá.
O sudallá porque había primos que no se iban a visitar.
con los que no se tenía que jugar.
Hijos de tíos que el resto de los tíos y padres coincidían
en obviar u odiar u obdviar, que es, básicamente, lo mismo.

Finalmente, ninguno se hizo cargo de hablar
como tenía que
y los tíos que decían yo los traduzco
decían como no había que
o tomaban las cosas en fierro
pero ninguno sabemos ahora cómo mierda
éramos entonces.

Yo, particularmente, hipercrecí mientras
veía todo mi mundo material esfumarse:
riqueza inconmensurable de la infancia más aún
herencia de magnificencia prenatal menos aún
lo que unos abuelos le afanaron a otros abuelos
menos aún
los abuelos ilusos mitosos y yanaconazgosos
que luchaban por al menos cobrar su jubilación
tras vidas de trabajo
que permitieron introducir en los genes una máxima:
la del mínimo esfuerzo.
ningún criollo es gaucho haragán:
la pampa alumbró, a fuerza de repetidas violaciones,
la primera noción de caguidalismo:
el esfuerzo incurrido por el cagado es tomado por el cagador en forma de plusvalía, generando la extracción de hijos primos nietos aunque retribuyéndole el mínimo de subsistencia para que genere así futuros no hijos primos nietos sino... cagados.

Pero el amor es así de loco,
y cagadores a veces se excitan con cagadas
y la especie no se conserva


[el hogar]

I

los alumbrados con genes cagados/res
pasan a ser los que develan el sexo de su progenie
(víctimas tal vez de su símil condición con el macho de una conocida especie animal)
siempre determinada por el sexo de sus progenitados/res
que acaba por determinar, a su vez, qué raza domina la casa.

Pues bien, entre los padres tíos abuelos cagados cagadores
cagados/res
los genes hicieron estragos
-crisoles según los entendidos en cuestiones de nominación-
y los primos hijos nietos ya casi pura cepa cagados/res
nos volvimos armas capitales y manos de s/obra.
La primera educación, dicen, viene de la casa.
Pero la socialización primaria viene en los cromosomas,
después es sólo sacarla a alumbrar.

II

En casa, particularmente,
pusieron una sola puerta de entrada y salida,
lo que redundaba en severos castigos paternos
por intentar de usar las numerosísimas ventanas
como puertas.
La puerta es está y ahora les cierro las persianas.
Porque es así y punto.
La arquitectura entendida por estos progenitores
conservaba en mayor medida cromosomas res que dos
pero aún así poseían el vil metal que nos nomina desde la época de los abuelos:
con la puerta y la fuente de ingresos y egresos
eran lo que se dice unos hacendados


III

como tanto jodíamos con las ventanas, se ve,
los ascendientes hacendadores deciden
volvernos fuentes de ingreso y volverse ellos
fuente de egresos,
con lo que la pintoresca casa se podría decir:
un ranchito no censado construido a la vera,
múltiples ventanas y una puerta,
una huerta de la hostia y fuentes por doquier.
Luego se comprobaría, al pasar la vía por allí,
que, el ranchito, como era de esperarse, era cosa de crotos.

[la escuela]

en vistas de que en el rancho, las cosas,
no iban para más. conquistamos.
los primos juntos a la escuela, NO.

La división por genes dos y res básica
para potenciar las diferencias y
multiplicar el producto,
sumando para el lado de los que suman
y radicando lo demás.
Así se matematizó en un principio.
y la lengua y literatura siguió:
división por genes para potenciar las diferencias.
división del trabajo en sociales, por los genes también.
De naturales, natural es, somos país ganadero.

Estas divisiones algo brutas se fueron puliendo
a medida que transcurrían los años
y cada uno se acercaba a la edad de percibir
su condición de cagado o cagador.

Entonces,
matemática se volvió las propiedades de los números
o un capítulo de la política financiera,
según descubriera magistralmente un local.
Lengua se volvió hablada y literatura...
no viejo, eso lo hay que conservar.
Sociales se volvió la historia de los caseros
que el rancho querían cuidar
(vs los cuentos del tío, que juraban otras cosas)
y geografía del culo (del mundo) y a veces del mundo (del culo),
cuyas nociones genebásicas como sabemos:
el río más ancho la erecta mesopotamia más estrecha
la pampa panza el pie de parado al Sur
el centro como siempre para pasear
el cuyo cuyo paseo parece en una ventana estar
y el Norte. que no tiene características notables
porque su se eclipsó con el alumbramiento nacional.

En naturales, natural es, somos un país
pro gre:
agrícolo- ganadero.

Las notas tomadas, en particular por mí, en esta escuela
no mucho han podido aportar a la socialización secundaria.
¡La educación es otra cosa... che!


[los amigos]

I

Si bien la tendencia secular es
ha sido
y será
cagados con cagados y los demás con los demás,
el fruto de la excitación jacobina chauvinista
de los cagadores en su fe a Zeus,
el Cagador Inicial por antonomasia
(al menos del que se tiene boleta, que, en este sistema, es lo único que prueba
veracidad),
los genéticamente alterados cagados/res
vinieron a desmontar el perfecto engranaje del sistema.
Desde el feudo epocal, el alumbramiento de estos seres
ha tomado el timón de los ranchos.
Para bien o para mal,
aunque insistan en utilizar la segunda opción.
Formados en la escuela cagadora, su mente
debidamente acompañada por su cuerpo, repele
o asimila tanta boludez.
Y devienen en cagados o cagadores.
O -lo más normal- cagadores por omisión
pero cagados por razón caguidal.

se dan muchos casos de traumas severos entre ellos,
donde la mente y alma se escisionan del cuerpo
y cada cual hace la suya: casos donde
el soma recibe el dogma de cagado y la psiquis acepta igualmente la plataforma cagadora
son altamente comunes
(y suelen votar gobiernos conservadores),
otros donde lo inmortal se revoluciona (con v de revelar)
y lo material continúa atado a su hacienda (con h de hipocresía)
(...y se los suele confundir con rebeldes). (con b de boludear)
Existen además otros casos,
quizá más extraños pero mucho más significativos,
en los que los develadores del sexo progenital
-si bien no necesariamente deciden-
ponen su culo en las bancadas cagadas
y les ofrecen su socialización secundaria
(y a estos no se los suele nominar,
que es la forma más estoica de nominar).


II

Particularmente, se me han ofrecido
todas las manzanas del Bien y el Mal
repetidas repetidísimas veces.
He tratado de morder todas
porque, de cualquier modo,
siempre está la opción escupir.
Las primeras que escupí fueron
las que exigen ser las únicas y las verdaderas.
Las que se dicen en una rama cuando en realidad están en otra.
Las demás que escupí, a la fuerza las volví a tragar.
por necio.
por jovenecio, joven, al fin.
Si bien el encomio de la necedad -como erásmico-
tiene sus justas razones al transcurrir -como erásmico-
se queda en la mitad.

III

La progenitación de cagados y cagadores
genera toda una suerte de trazabilidad histórica,
de donde surge que una cosa soy yo y mis algunos de primos
y otra bien distinta son los que están
haciéndose cargo, desde la escuela para acá,
del timón.
pero no de sus malos virajes.
Y aunque no se crea, muchas veces,
a esa cosa distinta la eligen
-no sé muy bien como qué manzana-
muchos progenitados bajo los genes
opuestos.

IV

muchos dos en realidad son res
y en aplicar esta división consiste
la sabiduría práctica que cambiará al mundo
(más allá de las sonrisas que propone el Dalai)

[la adolescencia]

La rebeldía post púbica
-cualquier adúltero sabe o debería-
es más autorregresiva que destructiva con los demás.
aunque.
La cosa es más o menos. Pero así.
No lo entienden, los padres.
Y coartan.
y nos hacen cortar la luz
para ocultar a los enemigos nuestra posición.
Nuestra posición es:
en la geografía del plata las Malvinas son argentas
desde que hubo que tapar el quilombo continental.
que coincide con mi nacimiento y mi adolescer.
y el fin del del país,
ocultado sin miramientos
-cual prurito o acné- por especialistas en el área:
los más pura cepa del güeveo nacional,
y quién no te dice, latinoamericanal.
güevones a todo huevo, los paladines del orden
ocultaron e hicieron ocultar a todo signo de rebeldía
bajo tierra en escuelitas en cualquier patio de atrás.
Todo aquel acné que denotara adolescencia
queriendo finalmente juvenecer
fue apretado
fe-roz-men-te.

Claro que todo adúltero sabe
las marcas de esta boluda práctica
también denotan inmadurez. total.

El reniego de la clase ¨padre¨
constituye el primer paso a la afirmación de la clase ¨hijo¨.
Que bien puede re-tomarlo luego. pero.
A hijo renegado se le aprieta el acné
se lo aprieta se lo aprieta
hasta que reviente su pusssss.


Particularmente,
tuve la suerte de no sangrar mi pus. sss.
No más de lo que se tolera.
Es una lástima que se toleren ciertos silencios
en cambio.
porque bien se sabe.
Manera de nominar.


[la juventud]

Finalmente debemos definir posición
en el partido cagados/cagadores.
Indefectiblemente.
Mente.
y cuerpo.
y cuente y merpo.

Del mismo modo que atravesamos tanta boludez,
una nueva división es a aplicar:
los que no deciden de qué lado
los que prefieren no decidir
y los que siguen su camino.
De los que logran atravesar esta suerte de matriz
sin ser papillados por el tamiz
de división entre divisiones
una suerte de madurez alcanza a percibir.

I

Sólo llegan algunos:
los que quieren y son dejados.

II

El camino es cada vez
más difícil de torcer.

III

Nada es reflexivamente
porque es
(aunque quizá, sí, porque no puede dejar de ser)

IV

Cada cual a su cargo y cruz.

V

las máximas (del mismo modo que las mínimas)
(pero al revés)
son una boludez.

[la emancipación]

Particularmente,
cagado/r por sexo,
primo por raza,
salame por elección
deber es chantajear años de positiva inculcación:
reducción al absurdo:
las cosas nunca se dicen como son
pura
sencilla
e inevitablemente porque
nadie
sabe como son.
 silogismo:
si alguien sabe como son,
debe ser alguna clase de deidad,
por lo tanto
igual a Zeus
que es un cagador.

ergo:

tesis de emancipación 1: los 21 ya los tengo, pero eso nada cambió.
tesis de emancipación 2: la plusvalía se extrae de los cagados, de acuerdo con su relación respecto del trabajo muerto, o tasa de composición orgánica. Mientras más alta ésta, menor la tasa de ganancia. Por lo tanto, los centros cagadores hacen usufructo de los periféricos cagados: hay más boludos para laburar.
síntesis de emancipación 3: tenga por norma
tomar posición.

Algunas posiciones consistentes

I – Coherenciando…

conquista de mujeres y
en el fondo
solo por solo estar,
se nos vende porteños
y en el fondo
la chapa es patagónic-k,
la vuelta carioca y
en el fondo
igual no va a pegar,
la soja transgénica
y en el fondo
una gran Big Mak,
las buenas costumbres y
en el fondo
la moral ajena,
la media naranja
y en el fondo
el medio limón,
conquistar amarillitos y
en el fondo
el Sur desde siempre ya está,
admirar a Stanley K.
pero a la postre
también mirar Cróni-k,
el arte joven, el arte BA
y en el fondo
editorial Nueva Provinciá

Yo sé que
CEPAL en mano
a la postre
Marx a guardar,
pero Taragüí de casa
+ default = Mañanita pa´matear.

educa puercos y
en el fondo
hijos tendrás,
poesía poesías
y en el fondo
poesía poesiarás,
resuelve tramas
y el fondo...
jamás.

II – a los 20 sin posicionar

El facón requisado con palabras bonitas
engañado por las heridas abiertas,
y el ejercicio de la memoria marchita
con una nueva vaina y el viejo filo.

El cordón umbilical lo cortaron con un sable,
brillante y práctico, galante y sádico.
De este lado del cordón,
el valor de los días -dijeron-
equivale a vuestro facón.

Del poder de decir cortado
al poder de decir filtrado,
los pobres de espíritu obedientes
-paseando sus vainas finales-
aprendieron a acallar sus sables,
mientras el gran cañón nos rugía:
"de esta pólvora os he de vender".

El facón preservado escondido,
a razón de la pólvora podrida.
Alguna explosión en los campos,
y del poder del pueblo,
que ya no se vive.

"Más pólvora y más nueva" gritó el cañón
ofuscado
y la pólvora se hizo
delante de los ojos
delante del cordón
sepultando a los de atrás
por promesas de adelante.

"Te otorgo un insulto" oían los sables
al estar
sonriendo dentro de sus vainas
por haber sabido tal hierro forjar.

Aquí lo que no cierran
son los precios de las balas,
habrá que pedir las bullets
y entregar los fierros,
habrá que vender la chatarra
y eficientizar las vainas,
habrá que olvidar los facones
y carnear las relaciones.

Aquí, lo que el poder otorga
el pueblo quita,
pero la premisa de las simientes
fue pisoteada
con palabras eficientes
palabras privadas
y palabras payasadas.

Lo que la pólvora esconde
la pólvora destapa,
cual reguero antes hediondo,
se explotó entre los bancos,
dejó los sables viejos
y su filo vuelto óxido.

del poder del pueblo
al pueblo al poder,
sacaron el óxido de las vainas
y empezó la sedición:
de las bullets que corrían
y la pólvora que se iba,
los sablazos no benditos
sin palabras sobre heridos.

Y desde los bastiones del obediente servido,
se las vieron sin sus vainas
y se quedaron sin sus balas;
por abrir en las heridas otras nuevas
el facón popular otra vez blandido,
en un teatro de placas sin economisismos,
los hombres muertos
los aceros fríos.

Entre un bizarro libre albedrío,
la casa rosa teñida de rojo,
el gran cañón aúlla:
"¡las bullets que les dimos!
¡valen las balas, los fierros y sus hijos!
¡expliquen el poder tolerado,
pero paguen más pólvora podrida!"

En un desarmadero sin gracia,
en dos días se educa, come y vive,
en dos días el facón herrumbrado
sale a cortar relaciones
a pedir explicaciones:
los heridos son los aceros son los fierros,
son los hijos los erguidos,
en herrerías la requisas,
son ahora balas viejas
con cañones e insultos
y el poder

con el pueblo

a la vuelta de la esquina.


III - Movimientos pepétules


I

Fuerzo las articulaciones
y obtengo rimas,
atando con cera líneas
a tribulaciones,
insisto en estadística
entre los ambages
de decir vaciando
o callar pulcro y literal.

II

Puedo limpiar mi alfaguara
de sucia mirada
escorzando alfeñiques
al blandir el carbón retórico
desde alfiles reacios
para dorados alféizares,
puedo apretar la horquilla
sobre el alfajor,
aullar alfilerazos
contra las alfombras,
alfalfar alforjas alforzadas
alfabetizando alfaquíes...
o no.

III

La misión, preciados escribas, es
andar los caminos,
perderse en las calles
o retorcerse en casa,
enjuagando vuestras fajinas
sobre vuestra voluntad,
inatosigable de anhelos,
aún si el mordaz no lo ve.

IV

En cada fracción de instante.


De, Trayectos y circunstancias de emancipación




Historia naturabilis
¿qué manera o
qué maneras hay
de decir esto poéticamente?
Aún recordando cada palabra
de este texto
no lograríamos compensar
la energía que consumimos (para escribirlo/para leerlo)
y esta es la segunda ley de la termodinámica.
Si consideramos que para producir
el papel donde fue escrito
la tinta con que fue escrito
la luz con que
consumimos recursos renovables sólo
en algún grado,
el que generemos este texto
provoca más desorden del que había,
y este es el principio de entropía.
Luego,
este aporte a la concientización poética
del público al que va dirigido
aqueja, en alto grado, de problemas de eficacia.
A medida que conocemos el mundo
de las leyes físicas
menos entendemos qué hacer con ellas.
Notas de trabajo
- dar cuenta del proceso
ARTIFICIO
- ante la pregunta,
interpelarse
resolver, o no.
La poetización de;
resulta de trama de vectores
ARTIFICIO
surge de talento personal
ARTIFICIO
complejo, dimensiones que abruptas
engolosinan o coartan
crear la ilusión
de realidad
DISTANCIAMIENTO
- ante la pregunta, decía,
el preguntante.
A tragarse el caramelo solipsista.
(las tradiciones anarquistas han dado para todo)
(como las cooperativas)
- una suerte de tensión
a la que irreverente. negación
no resuelve [o sí].
Basta pensarlo como la negación
de lo idéntico,
para hacer factor común,
múltiplo común mínimo,
borrón y cuenta nueva.
dar cuenta o no.
O no dar cuenta o no.
O no no dar cuenta o no.
O una tesitura de lógicas difsuas,
las gramáticas castellanas, como formas de
expresar algún mundo
sin doble negación.
ARTIFICIO GENTIL
- sin garantía de sentido,
Estas notas no tienen fin.
La intempestuosa y sempiterna disputa
por controlar el entorno,
el mecanismo que por sus propias leyes
es capaz de autorregularse
y replicarse a sí mismo.
Pero: el primer principio motor.
La dimensión irreductible de conflicto
en las relaciones humanas
La obra se interpreta
la interpretan.
ARTIFICIO: la escribió alguien.
Con intención de volver a dar
Medios de producción
el papel, la tinta.
luz.
té negro. con miel.
alguna paranoia no bien resuelta,
el tiempo de vida
que asigné a la producción
de esta inspiración.
Modo de producción
Este proceso no es lineal.
la puesta al día de
todos patrones de belleza,
traicionados a la lengua
que hemos llegado a hablar.
una cuota que la misma sociedad adelanta
en perjuicio económico
de los actuales miembros,
para democratizar el acceso a los por llegar.
[condición necesaria pero no suficiente para libre entrada y salida]
(confrontar Ley de Cooperativas nº 20.337)



lo que no sé bien es
cómo elijo
entre lo que escribí este mes.
el azar. versus el orden,
de las tradiciones,
cuál comunidad madre imaginé.

--- o ---

Con esto,
fundamentalmente no hecho,
cuántos tés, haces de luz,
bits de energía en otras formas,
prismas o alambiques de lectura.
Este proceso, insisto.
Esfera de circulación
a) Las ferias de libros y remates como experiencia anticipatoria
¿a quién rendir
maestro de taller
culto de aprendiz?
Tanto plusvalor algunos generan
que permite la generación de tradición suficiente
para la reproducción ampliada.
b) el Che en Argelia:
“no debe ser el Comercio Exterior el que fije la política sino,
por el contrario, aquél debe estar subordinado a una política fraternal
hacia los pueblos.”
Tampoco aquí enunciarlo puede
controlar los límites
de implotación
de este bien.
f) nuevas matrices surgen
de casilleros vetustos.
y viceversa,
no te vas a creer
que medios y modos sólo permanecen.
m) Twist&Shout no es un tema de Tinelli
j)
23) Insisto, proceso insistencia.
mensajes supralimales
de los de HiCola tb.
La manía de suponer transparencia
La sensación de las lentejas del mediodía
a través del paladar
baja por la garganta que no encaja
en el cráneo
Y ese momento
como otros miles,
irrepetibles trayectos,
yo escribiendo, quién más leyendo.
intransferible experiencia.
Grados centígrados sentir
las diferencias
la distinticidad
único
(como otros)
.
Miles de Nosotros yoizados atentos
al Negocio que nos reúne
sin perjuicio del precio –no hay
cenas gratis- lo que vale
¿Quién describe Cómo?
Luego (o Durante) hacer como-si,
partir de entender, querer/nos/entender,
hablar escribir dibujar cantar
cada cual con su acento [aún sin su diéresis],
caminar comer conjugar cuerpos.
La luz del sol,
vida y refracción,
su interpretación es el artificio.
Haber/lo dicho.
Deber/nos dijo, dijimos, dije,
diciendo.


Inéditos


Francisco Cantamutto


Nací la mañana del 4 de Mayo de 1982, en medio de la bravata militar de Malvinas. Bahía Blanca ha sido el centro gravitacional de mi residencia hasta el momento. Como “Breve reseña curricular”: licenciado en economía, estudiante de la licenciatura en filosofía, docente e investigador en la Universidad Nacional del Sur. Miembro de la Cooperativa Editora El Calamar, con la cual edité el libro Trayectos y circunstancias de emancipación. Hay un montón de cosas interesantes que me gustaría hacer, pero eso aparecerá en futuras biografías. Por ahora, con esto más o menos, se entiende, no?

miércoles, julio 04, 2007

MIGUEL GAYA

Con el tiempo, y salvo contadas ocasiones, he terminado escribiendo en la computadora. Si acaso existen apuntes, son apenas el punto de arranque. Dos o tres versos introductorios que generalmente quedan como salen. Durante mucho tiempo escribí en forma manuscrita y haciendo las correcciones en el papel. Pasaba a máquina los poemas sólo al estar medianamente trabajados, y sobre esa versión hacía la última revisión. Esto, más que de un método, habla de mi edad y de la tecnología disponible.
Con la computadora varió notablemente el sistema. Las correcciones son mayores, las versiones pueden multiplicarse. Diría que ahora lo que trato de evitar es justamente esa “arborescencia”, ya que sólo me doy por satisfecho cuando encuentro la mejor forma que puede asumir el poema. Aunque Daniel Freidemberg, por caso, hizo de esa arborescencia o proliferación de versiones una virtud (ver su último libro).
En mi caso, trabajar sobre computadora me facilita mucho más la tarea de corrección, hasta poder ajustar el ritmo, la palabra y la “desembocadura natural” del poema.
Detesto trabajar con ruido, la música me distrae. Pero el proceso de escritura, cuando funciona, me aísla de cualquier otra percepción. No es “inspiración”, sino apenas concentración y trabajo. Obviamente, he dejado de fumar y de beber al escribir, y desconfío de sus supuestas ventajas facilitadoras. No es que estando sobrio las evite, pero bebiendo he escrito estupideces notorias.
El método de trabajo para cada libro fue muy diferente. En principio tenía dos o tres bloques de poemas con ciertas afinidades difusas, que luego reuní en un par de libros, más por cercanía cronológica que por otra cosa, o al menos así me lo parece ahora. A partir de “Colección Robin Hood” los núcleos temáticos fueron más específicos, aunque no me limito en la forma de resolver los poemas individuales. En este caso, rumiaba poemas sobre los títulos de la vieja colección, pero me dejaba llevar por cada uno de ellos para donde fueran. Lo mismo me pasó con el del Tigre, Siluetas en la corriente del río, por más que fue mucho más abierto que en Los poetas salvajes. En este último caso, traté de trabajar sobre ciertas imágenes previas acerca de poetas que venero. No es que las imágenes fueran “reales” o biográficas, al contrario, son todas “inventadas”. Y digo reales e inventadas con todas las limitaciones del caso, ya que todas las imágenes que podemos tener de los poetas que leemos pueden ser definidas con ambas palabras simultáneamente.
El libro que estoy trabajando no sé muy bien de qué va. Digamos, con mucha liviandad, que son esbozos de acercamientos a diversas cuestiones que me preocupan. Por ahora, noto más la presencia de un “yo” lírico que en los otros libros, y a ciencia cierta no sé si eso resultará relevante o no.
Por supuesto, en mi caso al menos, no leo nada vinculado con lo que estoy escribiendo, ni me interesa mayormente dar cuenta de ningún “dato real”. Trabajo deliberadamente con los sedimentos que las experiencias (de los viajes, de los libros, de los poetas) han ido dejando. Con eso debería bastar.
Siempre dejo descansar los textos. Tal vez mejor sería decir “airear”, en el sentido del proceso que le puede dar la levadura al pan. El poema reposado es como los buenos vinos. Pero también la relectura te permite ver cosas que la primera versión (o el primer entusiasmo) te oculta. En general, errores, imprecisiones, repeticiones, desviaciones (de ritmo, de palabras, de conceptos). El proceso de corrección casi constituye un proceso de limpieza o desmalezamiento. Rara vez imprime un ritmo o un derrotero diferente al poema. Es más, cuando el poema permite que uno después le entre demasiado, es que hay que abandonarlo. En ese sentido, los poemas no tienen la elasticidad de otros textos, a los que uno puede rearmar o redireccionar a su antojo. Una vez dada determinada dirección, esta se empecina en mantenerse. Y si uno no la encuentra o no le gusta, bueno, mejor olvidarlo.
Mi vínculo con la poesía nunca fue apacible. O para ser exactos, el vínculo de la poesía con mi vida no ha sido pacífico. Pero, después de haberle dedicado mucho esfuerzo a la prosa estamos, con la poesía, y hasta donde se puede, bastante reconciliados.
La poesía viene. Y además cuando se le da la gana. Lo máximo a lo que se puede aspirar es a tener una vida árida para que no nos visite tan a menudo, y ni siquiera eso te salva. Llega en forma de música, sin demasiada precisión, y trata de ir encarnando en algunas palabras. Eso, si hay suerte, se corporiza en un par de versos iniciales a los que uno debe escuchar, y acatar. En lo posible, de inmediato. Es común que, si cometemos el error de intentar recordar sólo las palabras, para cuando más tarde las escribimos ya estén muertas, y adiós. Así que lo único sensato es abandonar todo y ponerse a escribir en la computadora que se tenga a mano o del modo que cuadre, y que salga una primera versión. Para retomar más tarde y constatar si uno ha logrado formar parte circunstancial de eso que, a veces, puede llamarse poesía.


Poemas


Un poeta es un hombre como cualquiera
Pero no cualquier hombre es un poeta

Raúl González Tuñón

Este libro está dedicado a la memoria de Álvaro Colombo, nacido en 1954 y detenido-desaparecido en 1976 por la dictadura militar. Por la pasión de hacer mejor el mundo que iluminó su vida.


uno

EN 1968 JACK KEROUAC PAGA A UNA PROSTITUTA EN LISBOA PARA QUE LO MIRE DURANTE UNA HORA A LOS OJOS

Destellos
Astillas/relámpagos
de la
profundidad de los
ojos
de Jack
El estúpido
tonto
ajeno al pueblo de
Portugal

Se necesita
santidad
para mirarlo
dos minutos//
Qué clase
de monstruo pide
una hora?
/Cómo se paga
eso?

Qué clase de poesía
es esta que
se hace de mostrar
la llaga
el muñón alcohólico
/ de punto ciego
del ojo?

En la aceitada retina
bajan en la nieve
cuervos de Lowell


Ay! los puños
de pendencieros de bar
Saltan al que mira
Jesús!/ Asusta
este dolor

Y mira
la ventisca de mi soledad
El secreto cóncavo de la ampolla
de mi dolor
puesto en mis venas del globo
que miras

Cuervos de Lowell
mi cerebro/ agarrotado/ da saltos
en la nieve
de mi ojo
Esta voz
cascada /en la lengua
del whiskey
Cómo hace
para sostener en su palma
mi mirada?
Como un tiro a
sus ojos
(Y ya
pasa el tiempo
eterno
en su desolación)

Salva la voz!
Salva esta voz
abriéndose /en la niebla
de Big Sur
Como un jirón de ese canto
estrellado
en el continente
/Qué costa es ésta
Cuáles olas golpean
tan lejanas del
océano de Big Sur?

Ay! Cuáles cantos traen
esas olas
que no mojan como/
en playas de Oporto
sino
taladran/
las rocas de otro
continente/
Se elevan como/
niebla ahora/ hacia el espacio
dejándolo tan
aterido
en la costa
atómica /
de allá?
Siente el
susurro de
las hojas en
lo más profundo de
el cañón llama
do Big
Sur.
soy
esa
voz
ajada
rotando
ingrávida en
mi cerebro
endureciéndose
de frío en
Big Sur.
California!

Oporto es
la lengua que lame
un dorado oscuro sol
una estrella quieta sola
unos ojos pestañas cobijo
unos pechos dirigidos a tus ojos
Ay!
Es soledad
tuya


Mírame soy
el que tiembla en tierra extraña
el que tiene las manos que tiemblan
como arañas capaces de morderme
con palabras que se alteran en mi lengua
con culebras que penetran
en la oscura órbita
del que ayer
miró

Yo
no soy
tu madre
para sostenerte
Yo no
te puedo sostener

Soy la tierra
ajena
La soledad
del amor
si
lo deseas

Mis ojos
Mis
antiguos ojos
Quiero que me los des
Quiero
caminar con
mis ojos
que
como peces volaron
a tu mirada
y allí se quedaron
mecidos en tus pechos de puta
Devuélvemelos!

Yo
no soy
tu madre
Mis pechos no dan
esa leche
Dan
otra mirada
para caminar
Mírame enroscado
en mi dolor!
atornillado eterno en
la madeja de las nieblas
de mi madre
Que
como el Pacífico
como
el viento del frío
del Pacífico
embate mis heladas
lenguas
del dolor
Ya no puedo salir
de mí
Mírame


Si al mirar
caminas
Si al mirar
sales
la poesía soy yo
Una mujer
que entrega

quién ve?



dos

EN 1956 ALLEN GINSBERG VISITA LAS RUINAS MAYAS DE LA PENÍNSULA DE YUCATÁN DONDE SUFRE UN ATAQUE DE VÉRTIGO

Cuerpo de Dios!
Allen Ginsberg arrastra
el cuerpo de Dios
jadeante
en la selva
de Yucatán
Y la lengua de Dios
no habla
en la boca negra
de los ángeles papagayos
de Yucatán - Los ángeles multicolores
del Reino de Yucatán

Su Jadeo
atruena
en el bosque cerrado
de Yucatán.

Arrastra
el cuerpo
del dios
de Israel
La Ira. del Dios. de Israel. Asciende
las
escalinatas
de Yucatán
comidas
por las lluvias
por las lianas
por los monos
por los jaguares
de la noche.
de Yucatán

Y
suda
con el silencio
del cuerpo
del Dios
de Israel

Porque
qué olores da? (el Dios de Israel)
qué temblores
danzas
clamores da? (el Dios de Israel)

El cuerpo blanco
Rechoncho
ciudadano
de Ginsberg atraviesa ciego
nubes
espesas cargadas rampantes mojadas

y no lleva
relámpagos
no
resuena
con truenos
llamaradas
no estalla
su cuerpo cargado
del dios de israel

La humedad de la madera putrefacta
Los pantanos que hieden son
los puentes de plata
de los dioses de la espesura puestos

para el cuerpo de ginsberg - dios


Para que se vaya

julio '95



tres

EN NEW YORK UN DÍA DE OCTUBRE DE 1953 e.e. cummings PENETRA EN UNA HABITACIÓN, OLVIDANDO QUE SU MUJER LO AGUARDA EN OTRA

Ha buscado durante largas horas
un libro en la biblioteca
mientras el sol
se curvaba a través de la calle
y sus rayos abandonaban
con un torbellino diminuto y lento
la habitación
él se internaba en los libros
como en un delta
se abandonaba
como si de alas se tratase
como un batir imperceptible
que al mismo tiempo lo depositara
o suspendiera acaso
sobre haikus diversos
o el largo aliento de Walt Whitman
él hojeaba con
no ya la displicencia de quien transita
un aquietado jardín que se transforma en opaco para
sus ojos sino con
ese abandono que traen a la vista
esos árboles hindúes
que como en una trasmutación tal vez metafísica
convierten en un momento impreciso sus ramas colgantes
en raíces hundidas en la tierra
limosa así
(observen la dorada luz que se filtra entre esos árboles)
y su tronco se expande
se reproduce desde lo alto hacia los costados abarcando
mucho más que una vida sino más bien
una sucesión de árboles y personas
y esto
lo sabe cummings
y de las enormes distancias
que un hombre enjuto puede
atravesar solo en las polvorientas planicies del continente asiático
hasta
un día sin aviso ver ante sí el oscuro reverberar de una franja boscosa
y
se interna en la umbría
en la
oscura húmeda verde materia
para dar con sus huesos en el árbol del que hablé al comienzo
(observen la luz cayendo como líquido de lo alto)
y contemplar
la sucesión de árboles de ramas de raíces de personas
todas entrelazadas todas enmarañadas todas
en el instante en que
la voz de su mujer lo orienta y busca
en la chorreante luz del atardecer
los diminutos polvos orlando
su cabeza


The happiness is true

e.e.cummings
1/10/95



cuatro


EUGENIO MONTALE DESPIERTA EN SU LECHO EN SOTTORIPA, A LAS PUERTAS DE VENECIA, CIRCA 1939

Campos de Sottoripa!
Eugenio Montale es hombre pesado
de cuarenta y tres años
bolsas en los ojos
gesto duro
pelo grueso entrecano

Campos de Sottoripa!
Da la espalda al mar
a lo que muda
en la mañana
la ráfaga ondula
sobre las barcas
el olor marino trastorna
un pájaro en vuelo

Campos!
La tierra se detiene
en ese árbol
de espeso vino arrugado
las piedras la acequia
el campo arado
el amarillo del aire
estático

Montale se vuelve
hacia dentro

La brisa
que despeinó la cabeza
de un pájaro posado
tras los vidrios
muere también
Ya nada queda
de los motores que estaban puestos
en la madera de viejos barcos
y esa madera tampoco
ha permanecido
quieta

Sin brusquedad Montale vuelca
su cuerpo
hacia los campos
de Sottoripa

A quién amó?

Si pudiese
representarse él
después del terrible gesto de amar
de esa manera
en que todo lo que muda
se aquietó

Quiero decir
si él pudiese verse en el momento
de amar
lo efímero con
ese gesto de volverse hacia los campos

él hubiese sido
la tierra

Él sería
más que el olivo
o el canal seco donde el olivo
vuelca su quieta raíz
esa huella
el mineral de la huella en la tripa
de la tierra
tomado como aire
El aire
como mineral:
Eso es el amor
Abrasado

Campos de Sottoripa!
Tan cerca del mar
como si fueran
eso

Eugenio Montale en una casa
al filo
de volar
eterno "e l'inferno é certo"
e. montale

14/09/95


cinco


DURANTE EL INVIERNO DE 1953 GIUSSEPPE UNGARETTI Y SU MUJER, AMBOS YA MAYORES, SE DIRIGEN AL MERCADO DEL ÍSSOLO A HACER LAS COMPRAS

Seremos viejos
Seremos inútiles
Encender el hornillo de gas
preparar un almuerzo
nos dejará exhaustos

La calle
que conocemos en sus recodos/
en sus empedrados
nos aturdirá
como un golpe
Todo será farragoso
Los trámites
los cruces peatonales
las aceras

Sin embargo
insistirás en acudir conmigo
a las compras
Insistirás en bambolear la bolsa de las compras
junto a tu cuerpo
enorme
(Puedo ver tu boca cuando miras
los frutos)
los colores de las frutas y verduras
y ah! la pescadería/
Seguirás en secreto la conversación
de la panadera
con el mozo de los diarios/
paladéandola
(Puedo ver tus ojos/ que aún retienen
mi juventud desnuda)

Nada diferente
a tantos otros
viejos ya
o ya olvidados

Y sin embargo
Qué distinto es
cuando
de tarde en tarde peleas
con algo huidizo
o palabras
o aquello que a veces
no está perdido

Algo que es extraño
consigues
de todo eso
Yo elegí eso tuyo
Eso que me lleva a velar tu sueño
con algo peor que preguntas
Con respuestas
de tal fragilidad como aquello
que construyes
obstinado e inútil

Pero no sé
me digo
yo que miro tu sueño y cuido
ese lento respirar tuyo
que me ilumina a mí
no sé, digo, cómo se puede
ser humano así:
alguien que ha vivido
tan necesitado como
desatento excepto a
esa monstruosidad
de vivir/ para estirar ahora
con toda lentitud los dedos
hasta casi rozar
los finos labios con temor
y preguntar:
es ésto
/es ésto
el infinito
humano?

10/10/95




seis

DURANTE UNA CALUROSA SIESTA DE JUNIO DE 1997, EN UN HOTEL DE JERUSALEM, JUAN GELMAN SUEÑA CON EL CALL DE GIRONA, DONDE CONVERSA CON SU HIJO

Te he visto correr, hijo, acalorado
el jubón blanco como una enceguecedora nube
en el patio con lajas
Desde la galería sigo tus pasos y te deseo
agua fresca del pozo
donde Eleazar ha grabado en la piedra del fondo
Mi Dios es Yavéh, mi pueblo Israel
Y todo se ha llenado
de agua de lluvia
estos años.
De ella beberás.

Ahora caen las lluvias
en la Judería
las aguas ruedan
en los cielos bajos
con estruendo de guijarros
saltan y salpican entre las losas
de las empinadas calles
Hacia abajo
hacia los huertos
de los cristianos
junto al río. Ves el agua
cantar
en el patio? Las grandes hojas
chorrean
y se agitan
y son
las únicas plantas
que tenemos
Lo único vegetal
La sola tierra
que nos toca.
Vete a cerrar las ventanas
los postigos.
Enciendo el fuego del quinqué
para guiarte
al lecho
donde sueñas.

Mira por sobre las tejas de esta casa
donde todos habitamos
Mira el cielo, las nubes
la serranía
Un halcón vuela
Una paloma
una golondrina
Surcan el cielo
Mira el viento
Míralo con fijeza
Que no se detenga en tus manos

Este es el plato
la escudilla
La jarra con el agua
El pan
Esta es la mesa y éstos son los bancos
Los muros pelados
No hay imágenes
No hay espejos

Esto somos

Ya eres mozo
Esta mañana hemos ascendido
la empinada calle y luego
nos sentamos los dos
en el muro
Tu sombra y mi sombra
en el empedrado desparejo de la calle
entre los pastos de las junturas de las piedras
se tocaban
Y el viento movía los pastos
de las junturas donde crecen
Y nuestras sombras estaban
quietas
conversándose

Ahora eres pequeño
Caminas detrás mío
que llevo
una carga pesada
Puedes adelantarte?
Si yo me detuviera
y entregara
lo que llevo
Puedes salir al camino?
Es suficiente lo que doy?
Lo que me quedo
esperando
que me digan
si es suficiente?
Y te vas?
Pequeño
en el camino
Alejándote

Escucha:
Voy a decirte algo
del tiempo:
Que pasa
Como un agua es
como un agua
en silencio
Como si
no pudiera
hablarte
Porque pasas

Acechan
En el aire que trae
campanas
En el cielo que es de ellos
En los campos donde
no pasamos ni
podemos estar

Hijo
te veo correr
en nuestra casa
y más allá
Acechan

Corres
en un círculo

Estoy trabajando
con el cincel
Elijo
los materiales y levanto
la cabeza /para verte
y trabajo así:
qué lindus tus ojus/
il mirar di tus ojus más/

Quisiera
tu mano pequeña
en la mía
Una tregua

Estoy ahora
sentado al fresco de la galería
Miro las sombras
avanzar
Llegas hasta mí y apoyas el brazo
en mi muslo
Miramos serios
el caer del día

Eres alto
Tengo mis ojos
puestos en ti
Cuando miras más alto
que yo
Por el muro veo
un camino
abrirse paso
Fuera de mí

Puede caer
la noche
sobre todo
Sobre esta casa
Sobre
el pozo donde duermen
calladas
unas palabras escritas
y nadan
en la noche oscura
y perduran

Ahora
en el patio del call
te escucho
todu lu qui terra yaman
es tiempu/
todu tiempu
es avla/

Hijo
somos
más que un temblor de los labios
Somos
una palabra
calcinada


18/9/97


siete

EN EL OTOÑO DE 1964 JORGE LUIS BORGES VISITA AUSTIN, TEXAS, Y LE DICE A LA PRENSA QUE ESA CIUDAD ES “IDÉNTICA”A BUENOS AIRES

Qué fatigoso ser uno mismo
mucho tiempo
Yo que soy
el hombre invisible
para mí
me desalienta encontrar
el mismo equívoco
cada mañana
frente a quienes soy
desconocido
Es cansador que
a quien cambia así
sin dejar huellas
debamos darle siempre
el mismo nombre
habiendo tantos
en un universo compuesto
por infinitos nombres
y pocas cosas:
Un libro que es
una biblioteca
que es
un libro
que es
un reflejo
de una biblioteca
y así
hasta dar con un
tigre que es
reflejo
de una sombra
que es
espejo de
un hombre
que es
la sombra
de un nombre

Todo se lo creen
ellos
Todo escuchan
como niños:
Que una ciudad es igual a una ciudad
que es una ciudad que nunca es igual
Una ciudad cambia
según la luz
o el atardecer
o los hombres
en esa ciudad
haciendo todo por primera vez
creyendo que repiten algo
cuando cada instante de ellos es único
y cada uno es todos
repitiéndose

Me siento en la noche
y escucho
a los hombres

Qué júbilo
saberse perdido


24/9/97

ocho

LA PIERNA DE ARTHUR RIMBAUD ES TRANSPORTADA POR UNA ENFERMERA EN EL HOSPITAL DE LA CONCEPCIÓN, MARSELLA, FRANCIA, EL 27 DE MAYO DE 1891, PARA SER ARROJADA FUERA.

Como a un bebé
envuelta en sus humores
y las telas rojas
la pierna viaja
en brazos de la enfermera
por los pasillos
taconeados
por la eficiencia
con que ella
va a atravesar ahora
las puertas batientes
hacia la luz
Ah, ingrata!
Se fue de él
desgajada como si fuera
algo para acunar
en mano ajena
El propio pie se aparta
de lo que antes era
Del viaje de Roche a París
a la aventura atroz
del fuego que sube de
la planta del pie
al alma
De ahí se aparta
sin crujir pero partiendo
en dos el cuerpo
hecho para la unidad
“Como un martillazo”
dijo
que pulverizó la rodilla
como si fuera vidrio
La rodilla que gateó desnuda
en sábanas inglesas
en la desmesura de la noche
inglesa
ya no está
¿Y ahora qué
es?
¿Cuál es el territorio
de la poesía
perdido por propio pie?
“desecado” dice
los músculos y los nervios
retraídos como un rictus
resecados como seco está
el árbol o
lo que manaba del árbol
“desde el tobillo hasta
el músculo de la nalga incluído”
Ah, el deseo muerto resecado
de esa pierna ahora dura y morada
y sin embargo sangrante
todavía
¿qué moraba en esa sangre
desperdiciada por los suelos
qué
colores se fueron
de la poesía para siempre
junto a la enfermera
que la mece
enérgica
alejándose
blandiéndola como si fuera
el pago
al mundo
que ese hombre
negro
hace
para morirse
de una vez

23/07/00


nueve

EN EL OTOÑO DE 1977 GREGORY CORSO, QUE PASA POR UNA MALA RACHA, HACE UN PAR DE AMIGOS EN UN BAR DE BORRACHOS DE OAKERSVILLE, MONTANA, QUE CREEN CONVERSAR CON UN TÉCNICO FORESTAL DESEMPLEADO, Y JUNTOS PLANEAN IR A PESCAR AL ARROYO DEL INDIO MUERTO (DEAD INDIAN RIVER)


I. Entrando al asunto

Haciendo de cuenta que estamos conduciendo un auto
podemos entrar en el meollo de nuestras preocupaciones
si los pinos nevados que se inclinan sobre la carretera son
un buen vestigio de los buenos tiempos
Entonces, como entonces, sentimos que dominamos la fuerza
del motor que brama y truena a nuestro paso dejando
una estela de sonido como si hubiera sido hecho
para anunciar nuestra vida pasando rauda
Ah, bueno! llevaba el tiempo mentalmente del paso de los pinos
mientras hacía que manejaba un auto a 120 por hora
otra vez. Pero es preciso detenerse en el hecho
de que no conducía en absoluto esta vez. Sólo la carretera ante mí
como una gran boca abierta
y yo aceleraba y aceleraba en la nevada de un paso de montaña
Así llegué aquí
Conducido por un idiota
a un lugar del que no tenía idea.


II. Tenemos un problema y estamos solos en la noche

El neón, deberíamos prestarle atención al detalle
del neón, que en modo alguno definía el ambiente. Pero
hacia la medianoche todo lo que podía entenderse
dependía de cómo su luz daba en los dientes de los parroquianos.
Éramos todos animales y ya no estamos en edad para eso sin sentir
dolor de muelas del alma. Toda gente cariada esta noche
sin nada que hacer excepto mirar el vaso de cerveza en la barra.
La marca del vaso de cerveza en la barra como señal de identidad
de los cuerpos arrojados como resaca de la gran tormenta que sopla.

Sostiene él la conversación que habrá de tener derivaciones insospechadas
mientras dos hombres de camisa a cuadros lo sopesan con la mirada
algo turbia y risueña y él gesticula. Sólo estarse allí.
Tenerse en pie es una ayuda.
Mientras se escucha vociferar silenciosamente.
Silenciosamente
en silencio
religioso
sin atisbo alguno de misericordia para sí mismo
sin esperanza alguna.


III. No me dejes, muerte mía

Solamente dame
una oportunidad
Eso va cantando en la polvorienta calle de
No me dejes dame
una oportunidad
polvorienta como un tiro
entre los ojos
Así es esta canción callejera
que da cuenta de la necesidad
de darle
una oportunidad a todo aquel
que cante en la polvorienta
calle del disparo
entre los ojos
Como cuando los abrí
y estabas contemplando
la ventana
de un día de sol
en Wichita. Eso es lo que digo
alguien debería darme
una oportunidad
de caminar erguido
hacia donde estabas
dispuesta
Un beso es un arma es un beso es un arma es un beso
Nada que decir para adelante
Nada que agregar
al desastre
que siguió
al despertar
esa vez


IV. Haciendo de cuenta


Todos tenemos, esto es esencial, un alma única,
una casa, un perro, una manera de torcer la cabeza para prestar atención,
una manera de guiñar los ojos al entrar al asunto
que no se repite en el universo entero.
Cuando ya la mañana amenazaba con destruir todo
esto alcanzó a entender en el baño de hombres
mientras decidía afeitarse o lavarse la cara o tratar de
no orinarse encima.
Para salir de ahí con algo de dignidad.
Rumbo a un lugar donde, fíjénse qué curiosa situación, él sería
un ingeniero forestal cercano a la pulpa de papel sólo en teoría.
Ningún poema en su alma. Nada que decir de su alma.
Eso creía.


V. En el arroyo, la luz de la mañana

En el arroyo, la luz de la mañana flota en una orilla.
La otra todavía en sombras y los árboles aún oscuros.
Pocos sonidos aparte
del correr del agua.
Los silenciosos peces tal vez
alertas, sus ojos redondos
midiéndolo
en la corriente.
Entra en el agua, el sombrero en la cabeza saludado
por el sol.
Tiene una caña en las manos y
la hace oscilar.
¿Habrá de arrojarla? Es un serio problema
tomar la decisión correcta.
¿Podrá hacerlo esta vez?


25/02/01


diez


EL 17 DE JUNIO DE 1976 EN LA CIUDAD DE MENDOZA, ARGENTINA, EL POETA FRANCISCO URONDO, QUE FORMABA PARTE DE LA ORGANIZACIÓN POLÍTICO-MILITAR MONTONEROS, ES INTERCEPTADO POR FUERZAS DE LA DICTADURA CUANDO SE TRASLADABA A UN REFUGIO CLANDESTINO EN COMPAÑÍA DE SU HIJA ÁNGELA Y SU MUJER ALICIA RABOY.


Suponiendo que me hubiese equivocado
y que este gesto de envenenarme luego
de agotar las balas
junto al cadáver de mi mujer y
con mi hija de meses acurrucada a mis pies
para posible botín de los triunfantes
fuera
un gesto inútil.
Y suponiendo digo
que todo en lo que creí
y por lo que he arriesgado en justicia
vida y obra y sentido de la una para justificación de la otra
sea
de nulidad absoluta.
Que no fuéramos al fin llamados a ser
belleza y verdad y unidad humana
sino más bien
confirmación por víctimas de
rapiña humana y quebrantar de huesos
y que mi obra, o peor aún
mi vida entera
fueran juzgadas equivocación y desvarío
mañana nomás
cuando esta hija a la que ahora desprotejo
para adentrarme desnudo en la muerte
sea adulta y tal vez me juzgue con terrible vara
y ese veredicto de la historia de ese momento y en ese caso de ella misma
condenaran por vano
el gesto más alto que puedo
y todo navegara hacia el lugar donde se amontonan
mis huesos y el polvo y la indiferencia
de la historia de los hombres
¿qué será entonces de mis versos?
¿qué de la ligazón que polvorienta
va arrastrándose por siglos de dolores
y gestos y amores carnales y
altura de las almas
va dejando la poesía
desde el olvido y el desierto espinudo
hasta ahora nomás y hasta ahora
y hasta ahora?
¿cuando perduro?
¿Oyen mi voz
de hombre?

“Osar morir de vida”, me recordaba Lezama Lima que alguna vez dijo José Martí. Cuando se considera a la vida una propiedad privada, sólo el heroísmo, con su carga de posteridad o en el mejor de los casos, de búsqueda de inmortalidad, permite la osadía de ponerla en riesgo. Pero el sentido de la osadía que propone Martí no es individualista, sino que responde a una concepción ideológicamente más generosa. Porque la vida no es una propiedad privada, sino el producto del esfuerzo de muchos. Así, la muerte es algo que uno no solamente no define, que no sólo no define el enemigo ni el azar, que tampoco puede ponerse en juego por una determinación privada, ya que no se tiene derecho sobre ella: es el pueblo, una vez más, quien determina la suerte de la vida y de la muerte de sus hijos. Y la osadía de morir, de dar y, consecuentemente, ganar esa vida, es un derecho que debe obtenerse inexcusablemente.
Francisco "Paco" Urondo
¿Oyen mi voz
empecinada?
¿Es poesía?
¿Es humana?
¿es mía?


De, Los poetas salvajes (libro completo)



21/09/01

El Secreto

Todos guardamos un esqueleto
en el ropero
y cada mañana debemos enfrentar
su buen humor
y sus consejos desastrosos
sobre el arte de combinar corbatas.

Todos tenemos un esqueleto
colgado en el closet
y cada temporada
huye
y la familia corre tras él
para que de él no se sepa
y lo rescatamos en pánico
al borde del desastre
y en cada excursión pierde
un metatarso
el yunque y una pizca de su
credibilidad.

Todos guardamos un esqueleto
bajo siete llaves
y por las noches
sueña y se queja
y llora bajito
llenándonos de espanto
o melancolía.

19/11/05


El tiempo II

No quisiera interrumpir el ritmo de aquello que abunda ante nosotros
con la escritura de un grumo de sentido injertado en
en eso que un segundo se despliega
para intentar darle alcance
a lo que va
tan ciegamente.

No lo intentemos.
Somos apenas
tropiezos del aire
que se llaman hombre y duran
un suspiro de las cosas
también nombradas civilizaciones o estructuras
cuaternarias.

Así y todo una y otra vez
nos levantamos
y tratamos de frenar
y sufrimos de vértigo
y alzamos
los brazos al cielo y clamamos
porque lo que creemos que se va
nos maltrata.

Y sin embargo así
perduramos
como un leve aleteo
en las capas del aire
perfumado
de un tsunami.


31/12/05


La belleza

No he comprendido tu belleza ante mí.
No la he celebrado lo suficiente, ni agradecido
en el pasado.
Pero tampoco he sabido apreciarla
en su esplendor
ahora.
Tantos dones a los que creemos tener derecho.
Tantas mañanas luminosas o momentos en que tu serena
presencia me llena de gozo
y por las que antes, tan solo en mi imaginación
más esperanzada
daba gracias.
Pero, digo,
tal vez hasta pueda disculparme de esto.
No somos
sabios, no,
sólo por amar.
Somos avaros.
Y bebemos con ansiedad
de los dones recibidos
para apurar una copa
que no sabemos si otro habrá de llenar
algún día.
Y sin embargo.
Nada puede opacar tu belleza ante mí.
Ni el tiempo
Ni
el olvido
Ni
la corrosión del tiempo y del olvido
sobre la carne amada.
Nada de cuanto temes, y te hace
frágil e inestable,
ha conseguido doblegarte.
Nada de esto, con ser dolor, es nada
frente a ti
y ante ti
me detengo
y te celebro.
La belleza

La belleza no ha sido hecha para mí.
Sólo puedo percibir sus relámpagos.
Pero en un mundo construido
con tiempo
esas iluminaciones
además prueban
que el propio mundo puede destruirse
y construirse
a su ritmo.
La belleza entonces
pone sus tiempos
al tiempo del universo.
Sólo que
¿cómo llamar
a su espera?


18/01/07


La Calma


Alejado de mí
Fuera de mí
he dejado libros
sin leer
Como si fuera importante
al final del día
Libros apoyados con displicencia casi
al borde de una ventana
abierta a la calle

Ahora pongo los zapatos
en la gastada alfombra y miro
mis pies sobre la madera del piso

En esta casa nací
Y lentamente
el día
concluye


11/06/01


La enfermedad

En cuclillas dentro de mí
observo el espacio donde antes mi cuerpo
se movía
como dueño del aire.
Ajeno
me pregunto
cuánto se pierde con el dolor.
Cuánto se erosiona
en silencio.
Había un tiempo en que preguntar
era ocioso. Y ahora
cuánta premura
nos embarga.
¿Basta ya?¿Esto sigue, cesa?
Mejora, empeora, son signos
que se hacen
apenas con los ojos
sin que podamos aclarar
a que se refieren
del todo.
¿Y si fuera esto todo
lo que podemos esperar?
¿Si así fuera
perdiéndose el sueño
que tuvimos?
Humo que se eleva
de lo que fue ayer.
Se deshilacha
sin poder afirmar
lo que hemos sido.
Con extrañeza recorro
un territorio
apenas con los ojos
acuclillado.
Acá ya no estuve hoy.
Hoy me he retirado.
Esta medida no debería
ser una persona.


La Poesía

He tratado de penetrar en un poema esta mañana.
Un poema oscuro, indescifrable,
construido con parquedad y emoción
por un viejo poeta que no conozco.
No alcanzo a entender de qué habla
o, al menos,
lo que me dice.
Tal vez sea el idioma
en que fue concebido.
Tal vez el lenguaje
con que lo leo.
Y sin embargo el poema avanza hacia mí
con una lentitud solemne
que ilumina la niebla de su página.
No puedo dejar de mirarlo de frente
con los ojos abiertos
mientras me sumerjo en él.
Me gustaría a veces entrar de puntillas,
o mirarlo de soslayo
y descorrer las palabras que lo circundan.
Pero me pierdo una y otra vez
en su arboleda de voces.
Y me gusta perderme.
En su patria encuentro algo
que no sé
y no sé qué hacer
con lo que encuentro.
Y me lo quedo mirando
y algo danza dentro.

Tal vez finalmente hablemos
esta mañana
con este poeta
muerto hace años
en tierra extraña
de visita en casa
una vez más.

04/02/06

Inéditos


Miguel Gaya


Miguel Gaya nació en Ayacucho, Prov. de Buenos Aires, en 1953. Integró en 1979 el Grupo Onofrio de Poesía Descarnada junto con Javier Cófreces y Jonio González. Miembro del Comité Editorial de la revista de poesía La Danza del Ratón, desde su creación por los nombrados en 1981 hasta su transformación en Ediciones en Danza en 2001. Ha publicado los siguientes libros de poesía: La vida secreta de los escarabajos de la playa (Ediciones de la Claraboya, Bs. As. 1982); Levanta contra el viento la cabeza oscura (Ediciones de la Claraboya, Bs. As. 1983); Colección Robin Hood (Editorial Acme Agency, Bs. As. 1994); Siluetas en la corriente del río (Ediciones del Cronopio Azul, Bs. As. 2000) y Los Poetas Salvajes (Ediciones en Danza, Buenos Aires 2003). Sus poemas han aparecido en varias antologías y reseñas, entre ellas 65 poetas por la vida y la libertad (Abuelas de Plaza de Mayo, Bs. As. 1981), Nueva poesía argentina (Editorial Universidad de Belgrano, Bs. As. 1983), Antología Asamblea Permanente por los Derechos Humanos (Editorial Universidad de Buenos Aires, Bs. As. 1985); Poesía durante la dictadura (Ed. Calle Abajo,1989); Poesía Argentina año 2000, Cuadernos del Instituto de Literatura Argentina "Ricardo Rojas", Facultad de Filosofía y Letras (UBA). Su primera novela Contemplar ese animal sangriento fue finalista del Premio Novela de la Biblioteca Nacional, con un jurado integrado por David Viñas, Luis Gusmán y Martín Kohan, y será publicada durante el año 2008 en España. Ha publicado poemas y notas en Clarín, Página 12, Diario de Poesía y otros medios del país y el extranjero.