SELECCIÓN DE POEMAS DEL LIBRO:
“LOS TIPROFI”
Títulos provinciales de financiamiento
San Salvador de Jujuy
años 1995 / 1996
DECLARACIÓN UNIVERSAL DE LOS DERECHOS HUMANOS
Artículo 27.
1. - Toda persona tiene derecho a tomar parte libremente en la vida cultural de la comunidad, a gozar de las artes y participar en el progreso científico y en los beneficios que de él resulten.
2. - Toda persona tiene derecho a la protección de los intereses morales y materiales que le correspondan por razón de las producciones científicas, literarias o artísticas de que sea autora.
ASAMBLEA GENERAL DE LAS NACIONES UNIDAS
París, 10 de Diciembre de 1948.
Está hecho el depósito que marca la Ley 11723. Es propiedad del autor.
SEÑORES,
¡AL BONO
BONITO!
¡ SEÑORES,
AL BONO
BONITO !
¡VEAN
EL BONO
BONITO!
! AL BONO
BONITO ¡
parcial
cronicón
del bono
1 - 12 - 95
EL TIPROFI
- más conocido por el (los) bono ( s )-
“para la cartera de la dama
y el bolsillo del caballero”
pase y lea por favor esta
EXPLICACIÓN
Esta Nota y todas las demás (en total treinta) tienen una primera escritura a mano. Permanecieron encarpetadas y mezcladas hasta que decidí pasarlas a máquina y darles cierto orden. Las fechas en que fueron escritas están al pie de cada una. Conforman brevísima crónica (desde una esperanzada objetividad, tanto poética - ! ¿ objetividad poética ? ¡ - como humana , y en este sentido, a veces la indignación envuelve en aires de panfletos a muchas de ellas ); imágenes referenciales de uno o dos años de la realidad jujeña. De la que se presiente y de la que se ve. La intención era continuar esta experiencia durante más tiempo. Un quinquenio, por ejemplo (no digo quinquenal porque la palabra puede acertar recuerdos malos y mayores, farragosos y manoseados). Noto suficiente con asentar año 1995 y 1996 con hora y minutos. Los años siguientes han de variar -empeorar para mejor o mejorar para peor, como ya es costumbre en el país- en muy poco esta tónica.
Lo que podría haber sido un libro y ya con título ( ! Al bono bonito ¡ - “para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero “ -, o” El Bono Escrito -pegado con cinta mágica-, etc ...”) lo postergamos hasta un futuro extravagante (no porque se hayan solucionado los problemas sino por haberse empeorado y debamos aumentar líneas y adjetivos. Además no se puede cronicar pensando en el incierto futuro. La crónica es la incertidumbre del presente. ).
Es asi cómo lo comenzamos a dar hoy bajo el título genérico de Notas y con el debido subtítulo aclaratorio. En caso de concretarse el libro, pasaría a un título todavía no convenido, ni hallado.
Todos hemos sufrido en esta provincia. Me atrevo a asegurar que también los que nos hicieron sufrir, nada más que éstos padecieron con aire acondicionado, firmando planillas, notas y memos y gozando tal vez de relucientes viáticos y otras golosinas compensatorias. Por otra parte, creo es lo justo para quienes tienen tamaña responsabilidad al gobernar, legislar y juzgar. Claro, un poco distinta la situación a la de aquéllos que en los asentamientos y en los miles de viviendas premoldeadas y de bloques y en el paisaje (lo único que queda por vender) ni gobiernan, ni legislan, ni juzgan. Trabajos innecesarios porque para eso eligen representantes, para que lo hagan por ellos (pero sin asesores). Tal la democracia del embudo.
Como introducción, tenía el ánimo de remitirme a un volante (sin fecha y producto del “feroz internismo”) que supo circular hace unos años y que titularon CAMBALACHE abriendo pequeñas secuencias con letras del mismo tango y firmado por la agrupación J.J. Valle : “Hoy da lo mismo ser derecho que traidor”... “Da lo mismo el caradura que un señor”..., “Los inmorales nos han igualao”....” El que no afana es un gil”.....”Que falta de respeto, que atropello a la razón”....
También este ! Bono bonito ¡ podría ser la segunda parte de mi LIBRO DE ONDAS - aunque signifique una gran contradicción y me esté estafando, creer que este circo con payasos serios y “pirupíticos” sea una buena onda -.
Ya veremos cómo lo termina de ordenar la poesía “para la cartera de la dama”.
El libro se divide en 2 partes : 1. ! Al Bono bonito ¡ , 2 El Bono escrito, que comienza con “La marcha de la Dignidad”, pasa por la Ley 4178 de la que se habló y manoseó tanto, sin conocerla, y termina meses antes de la llegada de los dudosos “piqueteros”.
El resto es tema de otro libro de crónicas, (Crónica de Indias o de Indios, según se lea a Jolís o al Padre Lozano ).
La crónica continúa siempre con la vida o detrás de ella “para el bolsillo del caballero”.ng
El Bono existe en Jujuy desde la década del 80.
7/12/96 12:00:47
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LOS “TIPROFI”
( títulos provinciales de financiamiento )
Son títulos
fabricados y encajados por la provincia
para un final abierto
- sobre su digna historia clausurada -
a la incógnita, a la duda, al "¿ cómo será ? " del porvenir
( así, como el nombre de una despensa ).
Por lo pronto
hay asaltos a casas de ex gobernadores,
trompadas y sangre legislativas
enfurecidos manifestantes
quemando cubiertas, cortando rutas.
Escuchas telefónicas ( teléfonos pinchados a la antigua,
teléfonos con cocodrilos, teléfono ocupado - tango - )
amenazas de matar hijos
a ciertos funcionarios; jurisconsultos golpeados,
robos, accidentes, demandas, procesos
y la crónica roja de la paz rota
es una historieta de la vida
con 35 grados diarios de calor constante.
Al cólera de años anteriores, debemos ayuntarle éste.
Hasta tanto regrese el virión del cólera
que ya asomó su oreja alerta en Villazón ( “bolita” )
río Toro Ara por medio con La Quiaca.
Los Tiprofi circulan con cólera.
Los Tiprofi amenazan con drogarnos
hundirnos en el mismo índice ( ya ) de mortalidad que en Biafra
y da vergüenza dejar para el pesebre del Nacimiento
el papelito del virus Tiprofi
que hasta el Niño mirará asustado
por el manoseo sin gracia con que nos alumbran.
La bondad y comprensión del Niño tan inmensas
nada pueden contra el cólera de los Tiprofis
como un posvirus exclusivamente jujeño
que ataca a la jujeñidad solamente
con otro sopapo de la Argentina ( su madre ) en el rostro
y en el rastro.
20.12.95 ( Seguirá con la última creación y adaptación del capítulo “La guerrilla urbana”,
consecuencia y continuación y continuación de la serie “El virión TIPROFI” )
15
DE LA CONSECUENCIA
DE LOS TIPROFI
" Ahora comienza ( crónica de ) “ la guerrilla urbana ".
La ciudad es la guerra. Así debe de haber sido la guerra.
Guerra con bombas de estruendo a las 8 de la mañana.
Guerra con los Tiprofi y su "convertibilidad" en los comercios,
guerra con el calor que viene hasta de los hornos de Dios.
Los Tiprofi tienen nombre de virus
( algunos lo consignan ti.pro.fi. )
virus económico, sin interferón,
que ataca a la población jujeña de este fin de siglo.
El se reproduce por la falta de honestidad,
en la suciedad del robo . Es epidémico;
va camino de lo endémico
( en Argentina la moneda falsa
tiende a ser pandemia de tristeza y burla .
Aquí cambio al virus..... por el “ residuo ruidoso “,
la " suciedad auditiva " de la mañana ).
Cánticos con ese fondo de ollas populares,
golpes, ritmos de palos contra palos,
de latas sobre latas de mediodía,
sobre redoblante adorando en Nochebuena,
o redoblante de marcha sindical
hasta que desemboca en la Casa de Gobierno
como un río de sonoras espumas
por la fuerza de la pendiente ( descontrolada ).
Era un latir constante de los horizontes
redoblantes.
Luego no supimos con qué incertidumbre continuarán las horas
el día el perdurar de las bacterias las hogueras
las cubiertas quemadas las brasas de las ollas
los vidrios rotos y el rumor del río también manifestante
que rompía en el cielo del mediodía
y su eco regresaba de un infinito triste
con la misma lluvia de calor y color que suele caer de la historia principal y mayor.
Hoy comienza el verano con la guerrilla urbana
encabezada por maestras y empleadas y niños desnutridos
a la luz del día y peones y muchos cientos más de jornaleros
que solamente piden el pago de los meses que les deben
y que remedien lo que ellos no hicieron.
22 - 12 - 1995 11:37
18
FUE ASÍ QUE LLEGÓ EL FIN
DEL AÑO 1995.
y seguiremos nada(ndo) contra el tiempo.
Ya no tenemos qué decirnos, Mil Novecientos Noventa y / Cinco.
Sólo te quedan cuatro horas de vida y un segundo más
por asuntos de la rotación de Tierra, que la deben ajustar
en los servis ( servicio ) de cada bisiesto
( según el gallinero periodístico de divulgación científica ).
Pasadas las horas y el segundo
te harás tiempo sin límites ni fechas palpables, entre baldíos
pasarás a ser largor, prontuario del camino del presente
existiendo sin presencia real
en la memoria de todas las cosas.
Esta angustia que nos sobra
viene de tí y de mí, que sigo nadando hacia el futuro
y te pierdo, como lo perderé a él
porque debo seguir las lámparas apagadas de los hombres apagados.
Año viejo, año malo
para las ciudades de los argentinos.
Año lleno de bonos, cubiertas quemadas, pasacalles,
vidrios rotos, pintadas, elecciones, basura y sobras de negocios raros
y demás rarezas que se encargó de despabilar la gente.
Año malo.
Ojalá la cifra que se inicia
a las 12 y un segundo, sea mejor
- aunque no tendría por qué serlo -
puesto que esta cadaverina viene acompañándonos
con el olor de sus décadas.
Año nuevo, bono viejo,
meses adeudados,
sueldos impagos.
Tened piedad de todos nosotros.
De nosotros tened piedad,
tiempo nuevo, amén.
31.12.95 - 20 horas.
19
AQUÍ FINALIZA UNA HISTORIA
Y COMIENZA OTRA
( la de 1996...)...
... con los juguetes de Reyes
y la campaña del niño,
en el mes del receso nacional, provincial y celestial
cuando crecen los yuyos de los festivales
del quesillo, la empanada, la cholonca, las serenatas a la luna
desde el balcón de Catalina la santa, con el del choclo, la copla, la humita,
el citrus, las arenas del Huancar, el tinkunaku y el tantanakuy universales
como si nada hubiera ocurrido desde San Bono ( 1995 D. de C. )
Todos esperamos los compases y portamentos, las revelaciones
y los conjuntos
de los hijos de...... ( agregar el nombre del pueblo de origen que se prefiera
como aquel desorientador "Los Quiaqueños de Laguna Paiva" , de Santa Fé, hace años ).
Por ahora contribuiremos con un porcentaje
de nuestros sueldos para remendar la casa
que se malogró cuando treparon sus techos los rateros, los ladrones
y luego del receso - las vacaciones -, ya veremos.
Veremos qué dice el Sr. Ministro bronceado,
el Sr. Juez reconfortado, el Sr. Legislador restaurado.
Qué vista del mar y comida marina más los tocó e inspiró,
qué atardecer, cuál paisaje de la patria los estimuló más,
cuál otro celaje y novedad ingeniosa,
con qué ideas nuevas retornan, relajados
a cuerpear otro año con tres meses de sueldos
todavía impagos desde el arranque del '96
más centenas de cesanteados
(muchos se fueron al limbo de los festivales
de la doma, del malambo, del potro, del pez, del camín, del tabaco
como otrora andaban los peones golondrinas;
partieron al folklor en colores, a los eneros y las coplas con carbónico
y de las mentirosas, a la perla de cuarzo, a la pavada cantada y zapateadita,
menos auténtica que el carnaval
de ancestro)
Todos, gobernantes y gobernados, volverán eufóricos,
dorados verseadores versados
ceremoniosos, enderezados como el río Chico
con sus basurales en orden, limpios e iluminados
y sin pájaros
y se presentarán en pupitres con sus nombres
a pontificar, a discursear, a divagar, como los hermanos
desde un auto con parlante en el techo
los domingos a la tarde en el puente Lavalle.
Los oiremos de nuevo, hermanos
ungido el pecho, el corazón ungido
por los nuevos programas y verdades presentados.
Benditos sean Uds. hermanos
que nos salvaron con vuestra biblia nueva y vuestros reyesmagos
asistidos por todos.
Gracias hermanos por hacernos salvos
de las injusticias divinas y terrenales
de hace ya tantos años
cuando ustedes y yo éramos niños
y los líderes y pesados y punteros de comité continuaban el salvataje
desde los históricos Mayo y San Martín
( salva(ta)je al revés ? ).
(¿ de nuevo arderán a mediodía, los caminos
y a la noche, la patria con su cielo azulnegro? ...)..........
11 - 1 - 1996, jueves, primer " día de la resistencia".
25/11/96 11:51:40
SEGUNDA PARTE
de
EL BONO
ESCRITO
y emparchado con cinta mágica
¡ SEÑORES,
AL BONO
BONITO !
¡ VEAN
EL BONO
BONITO !
¡ AL BONO
BONITO !
comienza
hoy martes 25 de junio de 1996
con la
marcha de la
dignidad
26/11/96 9:50:51
! SEÑORES , AL BONO BONITO !
! VEAN EL BONO BONITO !
SR. NO SE LO PIERDA.
Consta de 25 partes. Una primera, con explicación y 19 “cantos” y otra segunda - ésta - con un final de 5. Todo fue compuesto entre el 95 y 96. Después pensamos que debíamos seguir con otras circunstancias que también hacen a la historia local y por lo tanto universal. Una historia ( + o - ) lírica de la provincia. Desde aquellos años vienen estas subsistencias. No hay nombres en una composición que aspira a permanecer más años que nosotros. Entonces, para qué los nombres ? Los nombres creemos que no hacen a la anécdota fundamental. Sería pretender indagar y registrar al hombre que cometió la primera estupidez en la tierra. Sabemos que a ese hombre lo engulló el olvido ( y que no tenía nombre ) . La tierra a todos les dio sus tonos, lo que no quiere decir que la continuación de algunas estupideces no vayan a seguir. Pero es seguro que vendrán algunas nuevas - ingobernables - que empalidecerán a las actuales, así como la corrupción de moda desdibuja y vuelve risible “el negociado de las tierras de El Palomar” ( hecho por angelitos inquietos y fervorosos, tal el pobre caso de “El solitario de Pinas”, don Lisandro de la Torre luchando indefenso contra los frigoríficos ).
La historia está conformada por hechos insospechados. Hoy damos este mínimun, referido a la plata inconcebible y a los inconcebibles ciudadanos compatriotas que engendraron “este cuadro de situación”. Tampoco es probable que periódicamente no se vuelva a reincidir, ya como una grotesca , portentosa , trágica mueca de la historia general del hombre, sin nombre, de aquel grotesco, portentoso y trágico comienzo humano en la siempre callada tierra.
LA NEVADA
SOBRE LA DIGNIDAD
Las cubiertas quemadas
para ahuyentar la nieve
y curar las mordeduras del frío
esperando el mensaje de los ponis
que deliberan entre estufas de tiro balanceado.
Los muy nobles señores obispos ( de Humahuaca y de Jujuy )
los acompañan, porque esto pareciera cosa del Diablo
y para conjurar
rezan y confortan tomados de la mano de Dios.
La nieve obscurecía
oprimiendo más los corazones de los chicos.
Entonces recordé viejas composiciones infantiles y quebradeñas
que consolaban así:
Hay cielos azules como el forro de los cuadernos
con papel araña.
Cerca del negro galpón de las máquinas
están las casas blancas de los ferroviarios.
Hay caminos color azufre, color sulfato,
cocinitas con humo gris locomotora,
cerros color muestrario
y vacas color de barro, color valija, color asiento.
Los rosales son color de novia.
Hay perros color de ranchos,
hay pueblos color zapato,
almacenes bien barridos y regados,
de todo hay en los grandes canastos de los días,
trenes color charango,
vagones color tormenta,
plantas color ovillo
y horizontes color de lápices.
Quisiera saber escribir las marchas
que redoblan los musiqueros de las bandas.
Hay una veta de amor
descubierta por nuestro padre en esta vida.
En mi casa hay otra veta
que a mi padre siguió desde la mina.
En otras casas hay raíces
que juntan los changos en el río.
Las bandas son todas con sembrados
que sacan nuestras madres de las piedras
y el pan que se come a mediodía
es el de esta veta de amor
que mi padre ha descubierto en esta vida.
Nosotros tenemos que inventar los juegos
con muñecos del bazar de la montaña.
Amasando potreros con rocío
levantamos tapiales
del color del río cuando viene mucho.
En mis ojos hay rondas infantiles
que cantan mis hermanos de recreos.
Allí hay cielos azules como el forro del libro de lectura
y caminos color azufre, color sulfato.
De todo hay en las canastas de los días,
trenes con florista hecha claveles,
botón de oro, anchusas, borraja y lágrimas de la Virgen,
rosales color de novia,
horizontes color de lápices
y esta veta de amor
que en mi casa descubrieron en la vida.
Y está la casa, la casa de vivir, la casa de estar
que es la veta en flor,
la veta florecida
que a mi padre siguió desde la mina.
( en la escuela Sarmiento, de Tilcara y en 1953 )
La vidriera de la noche
con zócalo al poniente
de altas amaras
de colores.
El lejano
techo
con mariposas
estrelladas.
El obscuro
local
del mundo,
donde olvidaran
encendida,
los dioses,
las lámparas
de la esperanza.
La vidriera, casi noche
al poniente,
con zócalo
de silenciosos, fugaces
colores
( Un viernes 28 de octubre de 1977 )
Mientras por el telescopio Hubble
veían con la boca abierta los fetos de las estrellas
“los primeros millones de estrellas del universo”
relacionadas con los “progenitores de las galaxias”,
mil millones de años luego de la primera gran explosión
y los tres primeros días del nacimiento del mundo,
aquí, humeaban las gomas
y revolvían una olla popular
frente a la casita con jardines ( casa de gobierno )
de los ponis con la boca abierta ante la caballada del primer mundo
.
31 - 7 - 96. 11:25
FINAL en el boletín cronicado del Circo de la Luna ,
donde el tiempo es distinto al del manoseado
HOY-JUJUY-HOY
Cuando a algunos ángeles custodios, de luz
o de tinieblas, se les ocurra bajar y recorrer esta ciudad
así como lo hacen, muy de paso, cada vez menos,
los señores turistas terrenales ; es probable que estos ángeles
que son casi eternos y criados en las molduras de la mitología
para vagabundear por los cielos; esos ángeles
que alguna vez una cornisa, un capitel de teatro,
un pintor retrató apuntando arcabuz con cañón de hierro, y una capillita
aún los mantiene y pensiona con rezos y otros niños los imitan para diciembre, trenzando y destrenzando cintas en el palo mayo;
es posible que esos seres también llamados mensajeros anunciantes,
conocedores del mapa de la provincia y el trazado de su capital
desde orígenes confusos, por lo remotos y no muy bien apuntados
asombren y plieguen sus alas dubitativas, meditativos ellos,
frunzan su ceño al comprobar ciertos fenómenos ciudadanos
que ángeles parientes más viejos tampoco imaginaron ni vieron.
Qué dirán estos seres divinos cuando vean bonos escritos
y pegados con cinta mágica - en cuenta de la moneda nacional - ;
oigan murmurar: “ líbranos, caramba, de todo bono. Amén. ”
y vean que nos colgaron un San Bonito por un San Benito ;
comprueben la existencia de una multisectorial
que discute con el gobierno el pago de sueldos, a casi doscientos años del Exodo y de otros muchos ejemplos históricos ;
que los bonos, que las bombas y bombos espantan a las palomas
conversando con ellos en salientes de la ciudad. Y en los diarios locales se lee: “La provincia está destruida”.
Que últimamente ella, piadosa y gestora provincia de la libertad,
pasa por una muerte-renacimiento (breve) - y otra vez la muerte -
y en todo ello están comprometidos los bonos ( técnicamente llamados TIPROFI, exótico y esotérico nombre ), resultando servir
como para una guerrilla oficial que sin combatir a nadie en particular,
mata a casi todos ;
que luego de la pausa de la última Navidad,
con aguinaldo y sueldo en gotas y anticipos limosneros
- como cuando se pasa el cepillo en las misas -
brota cansadamente una esperanza poco a poco malográndose
y vuelven los temas del robo, la mentira, las chicanas,
los enjuagues
ante los espíritus celestes del color de la reina margarita
y del cielo otoñal,
anunciantes de la divinidad, ángeles buenos y arcángeles superiores del octavo coro que jamás prevaricaron
aunque son funcionarios públicos celestiales
que también deben de haber jurado desempeñarse
con lealtad y patriotismo divinos.
En tanto acontecía la Marcha de la Dignidad
que ellos la siguieron curiosos y turbados
porque caminaban sacerdotes y obispos
igual a cuando la independencia de la patria grande o la bendición de la bandera, que les contaron sus parientes ,
y también soportaron una nevada
al desembocar la marcha sobre encantada olla popular.
Aprovecharon para conocer y recorrer en taxis compartidos,
regalerías y ferias, visitar en remises
sangüicherías y copetines al paso y el Din Min Park
con su Jumbo Skill Crane y La cucaracha, y ver los ómnibus atravesados como osamentas obstruyendo caminos a la ciudad
más un montón de cosas más ( los bonos por ley duran hasta
el siglo venidero - 1 de abril del 2007 - les dijeron ) ;
cosas que les plegó las alas y los volvió chumucos ( mojados )
de tristeza, porque ellos, jóvenes mensajeros exclusivamente provinciales, desconocen conciertos del primero, segundo y tercer mundo de cualquiera otra parte
del planisferio terrestre y en ésta, cuyo inventario gozaron muy bien
niño por niño, rosa por rosa y ala por ala,
jamás vieron ( no se conoce cuánto viven los ángeles y menos,
la edad de cada uno )
ni tampoco imaginaron que Jujuy a 400 años de fundada, esté como fundida.
Los ángeles no conocen el idioma
y sólo ven entonces que de la bonanza de algunas décadas
atrás ( cuando circulaba la diesel con el “Cinta de Plata”,
por caso ) ahora sólo repiquetean juegos electrónicos y “El copetín de la Abuela”, las vaquerías, y muchas, más que muchas zapatillerías, butiques puneñas y de U.S.A., cambalaches portátiles , milaneserías y hamburgueserías y una extraña peatonal para automóviles y casi, casi, casi, el descaro general
( con el que se incluye un catálogo y muestrario de siglas
sin equivalencias en el idioma de estos espíritus celestes
que aún embellecen a la tierra con el noveno coro, en las molduras
de sus nacimientos :
mismo el misterio de la poesía y su relatividad. ) NG.
23/8/96 10:49:15
OBSEQUIO JUNTO CON LA ADDENDA Y COLOFÓN
FOTO
los álamos y el cielo
que hacen esta tarde
Qué caravanas de hormigas se aventuraban por el árbol. Y en la boca misma del cielo, esos papelitos del árbol, pegados a la luz derramándose a las tres de la tarde. Eran ecos de los vientos en el árbol o unos propios que otoño enviaba a los universos donde no puede llegar él. Temblones límites del árbol con el mar océano de la luz que se vuelve azul negra hacia el fondo, mientras más nos internamos en su origen.
Era domingo en la tierra y nada era en el aire. El viento venía del profundo mar del cielo hasta arrasar por el continente del árbol dando vueltas sus hojas, todas de plata en el reverso, sacudiendo sus ramas, hechas de pájaro. Al pie se descomponían semillas del último verano. Flores diminutas, estropeadas y hojas color de huevo. Un denso aroma ascendía del subsuelo del árbol donde comenzaban oscuros y remotos interiores. Las hormigas continuaban su cruce en medio del temporal de la luz y del viento.
Era el mes en la tierra y en el árbol. Y el día y la hora solamente en las casas del pueblo. Una algarabía de hojas saludaba en la tarde. Lo infinitamente grande estaba lejos lo infinitamente pequeño, lo mismo. La mediana grandeza de lo real; la más visible pequeñez.
Como un río seco del año desembocaba el álamo en el cielo. Hacia allí avanzaban las caravanas de hormigas. Y otoño mecía lentamente las cosas. Mezclaba la luz con el aire ;la sombra, con el helor, y en los altos surcos semillaba constante y lentamente sus leves plantíos de oro. Otoño se encargaba de nublados y sementeras de frío en el pueblo. De lejanísimos ramos de anchusas y flores de borraja, de ocultos sones de capillas y oratorios llamándose en los desiertos, de las transparencias azulinas con que envolvía a las distancias y cubría las apartadas soledades de su predio.
Domingo era y nada ,lo que se dice nada, en el cielo. Y el viento volvía a mostrar los reversos de plata de las hojas y derramaba luz espesa y clara contra las hormigas del tronco del álamo chileno avanzando, dudan do,desorientadas por tanta quietud, tanta mansedumbre que se oía al tiempo trabajar en su remoto taller de fragua hacia los fondos del cielo, donde nace la luz y es negra.g.
TARJETA POSTAL
con un fresno
Como plumero de orífice era el fresno. Un pavo real emplumado de otoños. La llamarada de una quema de ladrillos. Un horizonte con relámpagos de bronce. Una lluvia incendiada. Una máquina en desuso con las transmisiones y huesos de hierros al aire.Una bocanada de nieblas amarillas. Una bandera con todos los ponientes. Una sola rama de larga luz donde los inviernos comen el duro pan de los inviernos,con sus soles de rafia y sus bastones de alegistres morados.
Las lloviznas cavilaban en los fresnos. La lluvia gruesa les sacudía sus orejas amarillas, igual que a los arces, transidos. El sol los perfilaba,acentuándolos, y el cielo otorgaba sus ángeles de hospicios, hogares y preventorios mirando por las barras amarillentas con que se enreja el otoño.
!Oh las campanas frágiles de los fresnos, su vuelo de oro; sus ángelus de rostros enfebrecidos. Eran fogatas esparcidas de trecho en trecho ofrendadas a los altos valles del cielo, invocando. Anunciaban los negros torrentes del invierno. Las señales de los fresnos por Ciudad de Nieva y Los Naranjos, como surtidores de puros óxidos o de alfabetos ignotos y con cardenillo.
La paulatina bandada de los fresnos picoteando en las veredas los últimos granos del otoño entre los primeros temores y susurros del invierno. Sus hojas eran cartas donde
describían sus cosas y nostalgias los ausentes.
Tilcara,Ciudad de Nieva,Los Naranjos,hace años.. Y San Salvador de Jujuy en 1995,1996 y19 97.
.FOTO Y TARJETA POSTAL QUE PUEDEN ENVIARSE DANDO NOTICIAS DEL BONO QUE PADECEMOS Y DESEANDO FELICIDADES EN EL NUEVO SIGLO
COLOFÓN
En el quiosco de la Poesía solían vender imágenes,
metáforas, figuras, tropos, alegorías de distintas marcas ( líneas legibles también ), ritmos, rimas, acentos, tonos, sobrecitos de melancolía,
euforia y otros estados, pastillas de endecasílabos,
turrones de versos libres. Hoy ya todo eso está vencido o no se
consigue por el asunto del acaparamiento y desabastecimiento
(problemas socioeconómicos debidos a la conducta del índice Merval,
la bolsa de Tokio, la geopolítica y la turbación del dólar, entre otras
formas ininteligibles de la economía como ciencia pura de la transa). El FMI también nos solía subvencionar, socorrer, auxiliar (siempre que empezáramos por hacerlo nosotros mismos) con préstamos sin interés para la Poesía.
Hoy el quiosco está vacío. Sólo quedan en sus estantes unas
colecciones de viejas puteadas en calibres y dialectos poco usados. Arrinconados también se ven chupetines de genéricos,
principalmente de la droga indignación, sin necesidad de R/p ni
receta archivada. En tal quiosco se han convertido las farmacias.
Con “insultos groseros” nacionales que no los comprende el
divertimento de la importación y sirven para catarsis tanto de sanos como de enfermos terminales (por sobredosis de estos carajos de
sanación sólo es necesario hacer lavajes, enjuagar, buches hasta el buche -no tragar- de ningún modo, sino escupir).
Tragándoselos corre peligro de intoxicarse hasta el alma y deberá
recurrir al hospital más cercano si lo encuentra abierto y con
insumos (como se dice).
Las puteadas son de amplio espectro para los microorganismos de la rebotica nacional siempre atendida por políticos espumados
(punteros, diputados, senadores, concejales, subsecretarios,
ministros, manzaneros,
exgobernadores, intendentes, economistas, sindicalistas,”ñoquis” mandato cumplido, asesores, idóneos y teóricos de toda laya en la misma fauna). Si no encuentra en su quioscodroguería habitual,
busque en otros de la ciudad, del país, del mundo, pero trate de no privarse de esos “insultos groseros de justo amor para poder
respirar mejor”. Récelos “con óleo sagrado” antes de dormir o en ayunas o a cualquier hora del día.
Conocemos que se están gestionando nuevos insumos para la
Poesía. No se sabe a qué precios. Siempre bajo patrón dólar y sólo Dios
sabe cuál será el día en que se acabe de imprimir este volumen,
revisado cuando es mayo en la tierra y nada en su cielo, en el solo amor del
2002
Néstor Groppa
Néstor Groppa (Laborde, Córdoba, 17 de junio de 1928)
Oficios: Poeta, cronista sensible, fotógrafo, maestro, bibliotecario, cofundador y codirector de la revista literaria Tarja (1955-1960) y luego fundador y director de la revista literaria Pliegos del Noroeste (1967). En 1960 inició el suplemento Cultural del diario Pregón, que dejó en junio de 2001. Fue el primer Secretario de Publicaciones de la Universidad Nacional de Jujuy; creó la Editorial Universitaria y, antes, en 1966, un sello editorial que llamó Buenamontaña. Desde 1996, es miembro correspondiente en la Academia Argentina de Letras. En mayo de 1997 fue nombrado Profesor Extraordinario de la Universidad Nacional de Jujuy.
Poesía: Taller de muestras (Botella al Mar, Buenos Aires, l954); Indio de carga (Tarja, S. S. de Jujuy, 1958); Romance del tipógrafo (Ediciones J. F. Ortiz, S. S. de Jujuy, 1958); Los herederos (Signo, San Miguel de Tucumán, 1960); En el tiempo labrador (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1966); Carta terrestre y catálogo de estrellas fugaces (Buenamontaña, S. S. de Jujuy. 1973); Todo lo demás es cielo - los cielos que volaron y los cielos que espero (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1974); Postales (Papeles de Buenos Aires, Bs. As., 1975); El viento en la casa (Miljevich, Villa Constitución, Santa Fe, 1976); Violetta marina y viola d'amore - en el pálido sueño de las cosas (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1976); Almanaque de notas (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1978); Cantos para Jujuy (UNJu, S. S. de Jujuy, 1981); Eucalar celeste, lapacho rosa - y otros nombres del tiempo (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1983); Abierto por balance - de la literatura en Jujuy y otras existencias (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1987); Obrador (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1988); Abacería - obrador II (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1991); Almanaque de notas - también libro de fábrica (Buenamontaña, S. S. de Jujuy , 1993); Anuarios, con ciertos - poquísimos - nombres del tiempo 1960 a 1996, T. 1 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1998); Anuarios T. 2 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 1999); Libro de ondas - con abrecaminos y final de pálidas- (Vinciguerra, Buenos Aires, 2000; Anuarios T. 3 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 2001); Anuarios T. 4 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 2002); Anuarios T. 5 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 2003); Anuarios T. 6 (Buenamontaña, S. S. de Jujuy, 2004); Antología poética (Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 2004).
Biografema
En cierto lugar de Tilcara, estábamos Pompeyo Audivert y yo ocupados en encontrar mi nombre para la autoría de mi primer libro y los libros del futuro.
¿Néstor Álvarez? ¿Leandro Álvarez?
No, no convence, no suena.
¿Leandro Néstor Álvarez?
Es muy largo.
De pronto mi madre en mis ojos
yo era su único hijo
mi madre en mis ojos y en mi apellido siempre.
¿Néstor Groppa?
Ese es el nombre, dijo Audivert conmigo.
La búsqueda había terminado.
[Estela Mamaní, “Un nombre que late”, entrevista a Néstor Groppa, inédito, 2003.]
Autobiográfica
¿Querés saber en qué anda el Groppa? Te cuento: está contento porque el 12 de mayo, su primer libro cumple 50 años. Conserva sólo un ejemplar de la edición que le hicieron en Baires, Arturo Cuadrado y Luis Seoane. Pero le apenan "las cosas que se quedan solas", como decía Joaquín Giannuzzi, su amigo.
Desde entonces pasaron Navidades y proyectos -sigue- algunos se concretaron y otros, no. Así que ya no sabe si vale la pena jugarle a los proyectos ¿sí?
Lo cierto es que sacó el tomo VI de sus Anuarios del tiempo (pasado-futuro proyecto). Habla de 10 volúmenes y que le faltan 4, por lo cual se siente obligado a vivir cuatro años más, por lo menos.
Entre tanto sigue esperando la Antología del Fondo Nacional de las Artes, ya impresa, pero falta que le pongan la(s) tapa(s). Mientras, le hace el brushing a 4 libros de poemas. Y se entusiasma cuando habla de Volverá el mar, y se irá como entonces.
¿Sabés cómo diagramó la cubierta en garamond 36 y 48, cursiva y derecha y todo en negrita sobre fondo blanco?
Néstor
volverá el mar
y se irá,
como
entonces
Groppa
Porque le desagrada, y no por cábala, no habla de sus poemas. Ni de los que están a punto ni a los que les falta un hervor. Además, considera que es anterior al Kodamismo, aquello de que "se publica por no seguir corrigiendo" (le aviso estar yéndose por las ramas...).
Vuelve y me dice concentrarse en lecturas de la Historia de las ideologías políticas; las Brujas y los procesos de las brujerías; las Plantas medicinales de Lifchitz, donde descubre que el antiinflamatorio que la gente llama quimpe, es quimpi. Dice asombrarse con la futurología que mantiene el ahora "superado" Materialismo Histórico y repasa, en consecuencia, el Materialismo Dialéctico del Dr. Emilio Troise (famoso).
Le agrada -y ya es difícil pararlo, a él, que es de poco hablar- que refloten Katherine la encajera, un cuento que hace más de 30 años divulgó por este barrio que es Jujuy, y ahora lo dan por novedad y hallazgo. Es de Marcel Schwob (más o menos apropiado por Jorge Luis) y está en su libro Vidas imaginarias, cuya versión al español lo acompaña desde la primera edición en 1944, hecha por Ricardo Baeza. Y ahora amenazan ponerlo de moda.
A este paso, es seguro que algún día en época de retro y cuando todo es "re" redescubrirán a Ediht Sitwell, la hermana de Sacheveel y una de los cinco hermanos, que escribió Lamento por el nuevo amanecer el 6 de agosto de 1945, cuando la atómica (me repite Groppa con el ejemplar N. 247 de los 500 de las ediciones Cármina). En tren de los "re", piensa que redescubrirán a Aníbal Ponce y al de las crónicas de fútbol en Crítica El negro de la tribuna, nada menos que el gran poeta tucumano Pablo Rojas Paz. Había que ganarse el pan y con toda el alma más conocimiento escribió El patio de la noche por el que terminaron dándole el Nacional, tal vez para que se dejara de joder escribiendo tanto.
El Néstor tiene más proyectos. Muchos, pero muchos más. Quisiera contar con la mitad de la millonésima millonada del Fondo Monetario Internacional para llenar el mundo de poesía impresa, con colaboraciones pagas a todos los poetas biológicos de cualquier parte del planeta, aunque luego los colocaran en "el eje del mal".
Haría crecer libros en bibliotecas de continentes enteros. Las poblaría con hojas y pliegos perennes a cuya sombra pudieran "aparcar sus carros", mientras esperan, toditos aquellos que fueron demandados por Dios y por la Patria en Tribunales celestes o terrenales. Y si le sobrara algo -dice- editaría por su cuenta -tal como lo viene haciendo desde hace 50 años- los originales impacientes que se ejercitan en cajones, tanto como para mantenerse en forma (las Libretas de Tarja I y II, El otoño de algunas primaveras con un estudio que Joaquín hizo sobre su poesía varios años atrás para Ediciones Culturales Argentinas y, como siempre, se frustró justo ahí, la colección de la Secretaría de Cultura de la Nación (recuerdo que llegó el relevo del Excelentísimo Sr. Presidente).
Con dinero sobrante, dice, calmaría el hambre del mundo luego de esclarecer si hubo litio en el planeta Marte. También compraría a los nietos universales (tratando primero comercialmente con los Bancos Mundiales y el Destino) un futuro para que vivan en un mundo florecido de libros en vez de castillos inflables y otras b........s.
Entonces en los globos terráqueos de las escuelas, los continentes y mares océanos estarían protegidos por flores y hombres buenos y poetas en todos los idiomas y colores "¿sí?".
También se queja porque el tiempo no le alcanza: tiene que leer, caminar solo, escribir, escuchar, conversar, corregir, preguntar -ya que de la ciudad todos los días se va alguien y llegan otros-; ir al mercado, mover el auto por el asunto de la batería. Visitar, ser visitado y contar lo que no hizo, mirar, pensar, meditar, callar lo que hizo. En fin: vivir.
[Néstor Groppa, “Un escritor en tercera persona”, en el suplemento Agenda Cultural de El Tribuno, Salta, 2004.]
Perfil 1: Fotógrafo sin cámara
Cuando el ojo quiso ver nuevamente lo recién visto, supo que la memoria no estaba prevista en su compleja tecnología. Espantado ante el abismo del olvido, construyó su propia memoria (la que tuvo forma de cámara fotográfica y a sus recuerdos justamente, los llamó fotografías).
No siempre (debo decirlo) el ojo de un fotógrafo (así llamaron al ojo aquel sin olvido) necesitó aparatos para practicar sus cotidianos ejercicios de memoria. Callejear sin equipaje, por ejemplo, una ventana abierta sobre una ciudad, esa misma ciudad cuando la repetimos de memoria al pestañear fueron siempre motivos suficientes para que el ojo aquel imprimiera rollos y rollos de papel sensible.
Cuando el ojo de un fotógrafo no necesita cámara para registrar fotografías, se dice que ése es ojo de Poeta. Eso si, sus fotografías son todas en negro y blanco (es decir, en lápiz y papel).
[Ernesto Aguirre, inédito]
Perfil 2: Un poeta llamado Leandro
Lo conocí cuando todavía no era Néstor Groppa. 1947. Era Leandro, o Leandrito porque era el más joven de los cuatro. Ese año hice la colimba con el hoy conocido pintor Domingo Onofrio, que en esa época cursaba la Escuela de Bellas Artes Manuel Belgrano con Leandro y Andrés Lizarraga que se convertiría en el dramaturgo de Santa Juana de América que por la década del 50 protagonizara en una actuación memorable Norma Aleandro en el Teatro Independiente Fray Mocho.
Leandro venía siempre ─como creo hoy, 50 años después─ de riguroso traje gris, chaleco y corbata y a través de sus eternos lentes desparramaba sobre nosotros una inteligente e incisiva mirada que nos hacía sentir incómodos o culpables.
En esos tiempos, bastantes pesados a nivel cultural, éramos cuatro amigos inseparables, ávidos de conocimiento, es decir, saqueadores contumaces de librerías. Leandro además dibujaba con trazos finos, obsesivos, detallistas, donde no había margen para la imperfección. Conservo algunos de esos trabajos.
En 1951 nos hartamos de Buenos Aires: Lizarraga y yo nos largamos a Bariloche, Groppa y Onofrio a Jujuy. Allí trabajaron de maestros ─en Tilcara─ bajo la protección de Medardo Pantoja y Luisa, su mujer. Onofrio pegó la vuelta a los cuatro años y Leandro se aquerenció en la Quebrada y ahí se quedó hasta hoy. En esa época tomaba unas malditas pastillas cuyo nombre todavía recuerdo: “Privina”. Jamás supimos para qué eran. ¿Contra la nostalgia, tal vez? ¿Contra la hostilidad del mediocre del que nunca se supo defender muy bien? Nos reuníamos al atardecer ─o al caer la oración, como diría mi abuela─ en un café frente al viejo hospital Clínicas, hoy hecho plaza para felicidad de los gorriones. En su primer libro, Taller de muestras (1954), Groppa recorre Buenos Aires, la describe amorosamente como hiciera la generación del 22 (Borges, Olivari, Tuñón) y se detiene justamente en un poema que se llama El Clínicas. Será imposible obviar este libro cuando se haga un inventario de los cantores de Buenos Aires. Y, como me señaló el joven poeta Daniel García Helder, secretario de redacción de Diario de Poesía, “a pesar de las influencias de Tuñón y Girondo, ya hay en ese primer asomo una voz propia”, que, a mí entender, lo hace un lúcido precursor de los sesentistas que encabezaría Juan Gelman.
En 1956 lo reencontré en Jujuy, me llevó a la casa de Andrés Fidalgo y Nélida en la calle Senador Pérez ─que por los dueños de casa y por los que pasaron por ahí debería ser declarada monumento nacional con chapa en la puerta─ y ahí tuve el privilegio de asistir al nacimiento de la mitológica Tarja.
Me acuerdo que cuando lo conocí vivía en Flores sur, en un pasaje que se llamaba “Recuero” y me contaba que había nacido en Laborde, un pueblo de la pampa húmeda de la provincia de Córdoba y que, por motivos de trabajo de su padre, después se trasladó a América, en Buenos Aires. Su madre murió muy joven y lo recuerda en su primer poema A Vicenta Groppa de su segundo libro Indio de carga (1958) que bien hubiera querido escribir yo a la muerte de mi madre: Les dio a mis ojos el mundo/ Y en el tiempo labrador/ ellos siempre harán recuerdo/ de su silencio de flor.
Pasó medio siglo Leandrito, quién diría. Ya no están los títeres del Quitupí que revoloteaban con Nélida Fidalgo, tampoco está más su hija Alcira, joven poderosa que se llevó lo siniestro, y aunque el mediocre te siga cercando, hoy tu obra comienza a ser considerada en esta ciudad que caminaste y quisiste tanto, ya vas a ver, no seas pesimista. No estás cercado, te rodean los jóvenes poetas de Jujuy al igual que al usía Fidalgo, está tu obra editorial en la Universidad de Jujuy que bien conocemos aquí, y fundamentalmente, está tu obra poética, que te comunicará para siempre con los seres humanos, a cuyo destino, al igual que Withman, jamás fuiste ajeno.
[José Luis Mangieri, Buenos Aires, 20 de agosto de 1995.]
Un inédito
Hace versos sencillos.
Arregla versos deshechos, o corridos
y camperas (poesías).
También coloca adjetivos vidriados (con garantía).
Indica precisos y modestos sustantivos de uso natural.
Poeta se ofrece cama afuera
o mediodía, sin comida
Siempre a domicilio en lecciones personalizadas.
─prosistas sin ángel ni vuelo, abstenerse─
Poeta sin máster.
No confundir con otro Dr. en Literatura, ni licenciado,
ni filólogo, ni lingüista. Respeta la tecnocracia literaria
y la ornitológica (terrena o celestial),
además de la tensión semasiológica, la espacialidad
y el alma de la palabras (libro de Mallén Garzón).
Poeta solamente licenciado en “gramática de los
sentimientos”.
No enseña a leer
Pero está en contacto con “la empresa Takara
que interpreta las emociones de los perritos
usando un megáfono en el can
y una pantalla de computadora para perros japoneses”
Se respetan todas las creencias literarias. Se respetan
la ciencia literaria y demás profundos saberes
[Néstor Groppa, “Poeta, se ofrece (con referencias)”, 2003.]
