YANINA MAGRINI

Somos dos. Mi poeta y este sinónimo de cuerpo femenino.

Tengo una relación constante con la vida cotidiana, con los objetos contemporáneos y urbanos. Los traigo, los escribo, los describo. Uso sus nombres, pero vivo extrañando dentro de ellos mi lado íntimo; Lo que quisiera manifestar pero que en el fondo no dejaría al descubierto.

La que escribe tiene la mirada brusca y llena de decepciones. La medida de la ironía me pierde, me fisura y a veces, hasta me traiciona. La consigna de mi escritura es abusar del sufrimiento áspero y conmovedor, es llevarlo al término de abrir el espacio. Quiero decir, dejar que el poeta sufra su encuentro con la palabra y que deje en ella su intuición, y su pensamiento tan oscuro como necesario. Todos tenemos una servidumbre adentro.

Tengo una relación constante con la vida cotidiana, con los objetos contemporáneos y urbanos. Los traigo, los escribo, los describo. Uso sus nombres, pero vivo extrañando dentro de ellos mi lado íntimo; lo que quisiera manifestar pero que en el fondo no dejaría al descubierto.

Hay espacios favoritos, situaciones que quisiera vivir junto al lector, por ejemplo, el silencio, la grosería, la realidad y la culpa como una parodia necesaria e inevitable.

No creo en las musas. Creo en el error, la vida cotidiana, la culpa, la memoria, la mentira.

Por lo general, mi desafío no sería solamente el escribir por el sólo hecho de hacerlo, sino el de transmitir un inmenso egoísmo.

Poemas

página 99

El diccionario de sinónimos

dice que

la idea

es una premonición,

que en la verdad

se revuelca la miseria,

que un descuido poético

desnuda la queja del gorrión.

Y

yo

sigo

buscando el antónimo

que canalice mis venas.

Un diezmo

que pueda entregar por mi rescate.

como si fuera real

Apenas pude llegar

y tomar algo que me acercó

hasta la mujer-actriz,

hasta el ridículo gesto adolescente

de doble riesgo.

Cruzar la puerta y sacarme este abrigo

que pesa como nadie,

también el zumbido de inconscientes,

de razonamientos que dan miedo

entre voces que no tienen señales,

entre recetas difíciles

contra todo caso de soledad;

o entre soledades

que

siguen

resistiendo

a

pesar

de

todo.

Ahora sólo quiero este espacio

de cortinas estáticas,

iridiscentes murallas blancas

absurdas

mudas.

Hacia el norte el círculo de sal

que no tiene mirada

ni llovizna

y hacia el Sur

el Sur.

El Sur en una noche más que perfecta;

sin mi mano

sin mi sombra,

con la cerveza helada

y ésta enorme porción de pizza

que rebalsa

como si fuera real.

no me tomes en serio

Te digo que este tiempo deja

mercurio

almíbar

huellas de vidrio roto.

Pisa los escombros

revienta las ciruelas

muerde los espejos

come

de mi uñas

bebe

de tu esperma.

Te digo que habrá más tiempo,

habrá preguntas que deberíamos olvidar

o no haber aprendido nunca.

Pero no creas todo lo que digo,

no me tomes en serio;

La niña todavía no se duerme.

herederos de la tierra

Deja de llover

cuando nacen extraños

que lideran procesiones subterráneas.

Cuando debajo de la puerta

se crían insectos suburbanos;

ciegos herederos de la tierra,

humanos

de membranas resistentes

y extremidades veloces

que atraviesan

desde lo más profundo de una fisura

la luz

de la noche que tiembla.

Deja de llover

cuando en el costado

de mi calle

hay un río de aguas negras;

cuando tengo un rincón oscuro

en mi bolsillo izquierdo

con todos los desechos

que arrastra la corriente.

por las dudas

Todo llega al fondo de la casa

en una tradición de muerte:

los papeles del adicto,

las muletas del inválido,

el placer de la mano sin cuerpo,

sin palabras que golpear.

Pero no todo muere desde el fondo, claro.

Tengo un puñado de ciruelas verdes

que quieren sobrevivir

entre paréntesis

con la puerta de atrás asegurada.

Por las dudas.

¿sabe?

yo confieso

Cuando le dije a mi abuela

que me había enamorado

me aseguró que sería otra víctima

de la impaciencia

y el olvido.

Tengo todo lo necesario

para comerme las entrañas;

amor, ansiedad

y memoria.

más por más

Sobre la mesa de luz

una cosa así

de temblores

y metamorfosis

en la punta de la lengua,

donde un epitafio sexual

dice que todo puede ser ambición;

desde los hijos

que van saliendo de mí

hasta el desequilibrio ciego

de mi única salida.

aviso

Cambio desparpajo femenino

por rengo de manicomio,

vestimenta de payaso

por traje de animal.

Cambio lirismo pegajoso

por digestión lenta,

pedazo de enfermo

por "lo bien que se te ve".

Cambio escrache

por amnesia

remiendo

por ficción.

Cambio sexo incongruente

y después

la incertidumbre del otro

por un poema de mierda.

Pequeño relato de un encuentro casual

¿Qué hace un cascarudo

con cara de jugador local

en mi tarro de basura

entre restos de yerba

dioses y adioses

vacíos cortantes

pollo a la portuguesa

corazón apretadísimo

cáscaras de mandarina

entregas desesperadas

puteadas irreversibles

hilos de mortadela

confrontaciones estúpidas

manzanas pasadas

propasadas

podridas

re-podridas?

Viene de la extraña similitud

entre la naturaleza mediocre

y el ojo inquisitivo,

entre su mínima indiferencia

y éste miedo de mariposa.

De, Miralo bien

Si te falto el respeto

capaz que ni siquiera te das cuenta.

A mí me da risa. Todo.

Te lo advierto:

escribo para nadie y ojalá nunca pienses como yo.

Medida o equilibrio

sería precisamente

otro

en mí;

ahí la hostilidad

el robo a los marmotas

lo extremadamente ajeno.

Yo hablaba de buscar compañía;

ignorancia

por ejemplo el derecho de arrogar el dolor

abusarlo mal

mostrarlo abierto en su payasada.

Quiero decir, alguien va a pagar por el error de ser

error mismo . . .

Pero no te incomodes, no te sientas mal.

Estamos solos.

Uno de los dos está haciendo de imbécil.

damearte

Y había una pila de alpargatas atadas con sisal.

Redescubrir a Rubens, por ejemplo, partiendo de la sorpresa

del instante fantástico,

perpetuo en obra de arte

o de hartazgo

o de (imagino) manifestación de gauchos descalzos

puteando en suerte, frente a una ventana de la misma sala.

Muestra adjudicada al sufrimiento de las partes (se dice)

que sangran sobre la no inteligencia de parecer no voraces

o transcurridos

o desgraciados en gracia de hacer estilo propio.

Aunque, parte sangrante, bien podrían ser las cuatro mil botellas

de malbec que Luigi Bosca sacó en homenaje a Jorge de la Vega. Y esto también es arte.

Y ya nadie distingue gaucho de guachada,

estilo de estilete

tela de Estela

o Laurita

o estímulo a qué precio.

A qué precio la diferencia.

A qué precio la diferencia.

de imagen y semejanza

Toda sombra merece tener el rigor de un perfil,

y su rebeldía, la genuina esencia del hombre solo.

Se dice que lo vital late siempre en máxima agonía,

como el Efigie dentro de un plano, por ejemplo.

Que Hlito sabe exponer su vacío inmóvil en un

cuadrado menos brusco

o menos justo

menos curvo

ocre, no sé. Eso.

No quiero hablar de la palabra cuando debe mostrar

imagen de vacío.

Si por el borde roto de un jeans se viera el muslo pictórico de la obra,

todo lo demás, no sería literatura.

envío a domicilio

Comprame un perro y no saques a pasear mi instinto animal.

Comprame un perro y un mantecol de esos bañados en chocolate;

sabés que el amor me deprime y el estómago reclama su consuelo.

Fijate si conseguís también el suplemento de cultura del día sábado

donde sale una nota a Boccanera que me pierde.

Bueno,

también me pierde Diego Rivera, Gardel y... Victor Sueiro.

Mandame todo con un cadete

Sucede que perfecciono bestias en un hotel de paso,

canastos con flores

y vírgenes en las esquinas.

había una vez un hombre

Ayer estaba leyendo un libro de cuentos, esos

en donde la princesa besa al sapo

y se convierte en calabaza.

No, no era así.

Donde el sapo besa a la calabaza

y se convierte en princesa.

No, no creo que el sapo haya querido

el lado femenino,

más bien, el sapo, podría ser menos justo

y llamarse a sí mismo hombre verde.

Pero esa es otra historia.

Esa es la historia del Increíble Hulk:

- "Había una vez, un hombre nervioso que se ponía verde cada vez que

le hacían notar que una transición no se rebuzna,

se concibe..."

pobre angelito?

(Diccionario Santillana.

Primera edición 1998.

pagina treinta y seis.)

ángel: Espíritu mítico creado por Dios, para su ministerio.

(Diccionario Santillana.

Primera edición 2001.

pagina noventa y siete.)

Hombre: Ser humano. Mamífero caracterizado especialmente por su posición erguida al andar, lo que ha producido un notable alargamiento de sus piernas. Este género de mamíferos, es el único que ha logrado formarse un medio artificial de vida por el cual se transforma a sí mismo ( homo sapiens).

-¿qué pasa?

¿Querés otra puta diferencia?

ellos (los inmunes), tienen el dominio y la maniobra,

el secreto

y la fórmula de la mismísima salvación;

lejos de nosotros

el no necesitar/se, querido,

y con eso,

casi que les basta.

cuando hablamos de golpe

Dejame ver dónde tenés el gemido,

los aplausos,

la súplica del perdón.

(Es temprano todavía y hasta las diez de la noche puedo cambiar el error de ser todo lo roto;

si el olvido moviera mi cama,

si trajera un relámpago

somníferos).

A ver, mostrame dónde guardás toda la estupidez del golpe;

o la víctima.

tras_lado

En algún momento de la noche

cuando toda grieta

deja de acumular rumores,

se retoma en estallido

el abandono.

Después,

irse:

instinto de no alcanzarse

hasta el final.

preguntame

Hace más de diez años mi abuela moría en una noche como ésta (y hasta la tres de la tarde nadie dijo boludeces).

Borde limpio o jornada en que fracasa todo intento de rebeldía.

(Mi abuela no iba a morirse nunca, y yo iba a aprender a tejer)

Arroz con leche, me quiero casar......................

Igual.

Ningún desarreglo abandonaría el desequilibrio de padecerme,

de ridiculizar

este frío de muertes incompletas.

.............................

.............................

Ahora, después de nada,

preguntame si me importa.

proyectito en bis

Queríamos un bar de extranjeros y desaparecidos, de warsteiner y cilantros.

Cada cosa en su lugar, dijimos;

yo haría panecillos de miel y tu música sería el ombligo del mundo.

Es así, como el alma busca un aprendizaje que duela,

una culpa;

el tajo que no tuve hasta que lo hice poema.

Ahora, cada vez que amanece

escribo en contra mío.

nada mas rubia

Nada mas fashion que una rubia sofisticada criando cuervos en la cornisa.

Nada más conmovedor que miles de cuervos devorando ojitos de hielo.

A quién le importa el secreto de una criatura helada;

lo que cae del sueño sobre la calle,

lo que las ruedan aplastan casi con dolor

sobre su abdomen.

Importa, sí,

arrastrar el desparpajo de una rubia tarada,

su mismo olor en el deseo

alcohol / maquillaje;

percha de madera con ropa de buena marca.

todavía

Esta mano, querido,

tiene que matar primero

la sombra de su carne.

Así se conoce el golpe

la gotera en la matriz,

cambio de pellejo

no de ropas.

Alguien llegó antes, querido,

sumó los cuerpos y su carencia

agitó huesos a manera de pochoclos

y dejó su dolor

sobre un lomo que resiste.

A mí, querido,

todavía me sangra la boca.

De, Avuso

Yanina Magrini

Yanina Magrini nació en la ciudad de Río Cuarto, provincia de Córdoba, Argentina, en 1972. A partir del año 2001, participó y ganó numerosos premios. Publicó en distintas revistas y suplementos literarios nacionales e internacionales. Integra varias antologías poéticas y páginas en Internet. Sus poemas fueron traducidos al inglés, portugués e italiano.